На пыльных дорожках

 ("Ну и?" — спросила Авторша, продолжая вчерашний разговор.

 "Да без проблем, — ничтоже сумняшеся, ответил Автор. — Просторы так просторы".)
 

 Увязая в черноземном поле, замерзая вместе с ямщиком в степи, задержав дыхание и пройдя по пыльной дорожке Марса, мимо ухоженного газона возле невесть как оказавшегося на дороге в воротам сна доме, войдя в сиреневый туман и попав на верстовом пути четыре раза в ухабы и один раз в яму, Сидоров вышел, наконец-то, из синего тумана и обомлел. Перед ним вместо ожидаемого прохода в ирреальность расстилался город золотой. С этим можно было бы смириться и принять его за причудливое творение Морфея, но встречавшие его вол с глазами по всей туше с проникновенно глядящем орлом были выше его сил. С криком человек вырвался из пут дремы. И закричал вторично. Сказка оказалась былью — перед ним было нечто, напоминающее льва. А может и не льва, но с гривой.
 
 Сознание не выдержало таких перепетий, и покинуло Сидорова со словами: "Злые вы. Ухожу я от вас".

 Человек погрузился в сон.

 "Вот как надо", — самодовольно сказало нечто, превращаясь в бабайку.
 
 Пугатель посмотрел на оторопевшего от происходящего Баюна и добавил: "Учись, студент".

 ("Что и требовалось доказать, — торжествующе подумала Авторша. — Консерватор".

  "Ой то не вечер, то не вечер..." — смущенно пропел Автор.)

  17.12.2020 г.