Труба

Они плыли в ночных сумерках, словно два ёжика в тумане. Капитан дальнего плавания и поэт. Ну, как поэт - начинающий, или не состоявшийся, а капитан? – ну, как капитан, может ещё и не капитан, но что дальнего плавания, так это уж точно. Так вот, плыли они в сумерках, в сереющей темноте, точно два ёжика. Ну, как, один ёжик, а второй лысый в кепке. Покачиваясь при этом, как два баклана на одесском прибое. Ну, как на одесском: на одесском, не на одесском, а евреев проживало там много. Ичня тоже еврейский город, между прочим. Не зря же звезду Давида пририсовывали на гербе.

Картина, конечно, маслом: Вечер. Тихая окраина, точно тихая гавань. Металлическая мачта. Ну, как мачта, флагшток скорее. С флагом она рассталась похоже давно, но крепости и весу ей уж точно было не занимать. Тяжко. Ох и тяжко давалась она лысому и ёжику. Особенно лысому. Он как не поправлял свою запотевшую кепку, а легче в руках не становилось. Конечно! Десяток метров такой увесистой, только что заваленной трубы! А как она красиво падала, этого и вовсе не передать. Нет, она падала не тяжело и безвольно, как срезанное дерево, не как надрывно пикирующий самолёт, не хлюпко, как коровья лепёшка, а как настоящая мачта, как истинный флагшток, тихо, грациозно и с достоинством. Словно с неё только вот-вот сняли флаг, словно ещё не обсохли брызги океана, словно только вот сейчас обнимал её любимый парус. Именно так мирно и легко улеглась она на траву. И никому было невдомёк, что чувствовала вольная мачта, с каждым движением пилы превращающаяся в трубу. В Обычную. Металлическую. Трубу. Теперь оставалось её только дотащить до дому.

Так, что же? Мачта умерла? Возможно, да… А может, она только лишь поддалась естественному закону Сансары, и уже совсем скоро найдёт своё продолжение в надёжном и крепком столбе, и даст защиту новому Дому. Или подставит свои железные плечи сочным, солнечным гроздьям винограда. Или укрепит своею силою своих же меньших собратьев. А может… Да мало ли во что она может теперь превратиться. Кто знает. Мы то, уж точно нет. Об этом знает наверняка один лишь ёжик дальнего плавания, и возможно чуть-чуть, совсем немного, лысый поэт. Их об этом и спросите…

А я умываю руки, и ложусь спать. И снится мне двое ёжиков в тумане, с перевесом на плечо раскачивающихся на трубе. Ну, как ёжиков? – один ёжик, а второй лысый. В кепке. И словно не они её, а она их тащит за собою, со школьной парты, через рвы и пригорки, через взлёты и падения, через годы и расстояния, в дальние дали. Капитана дальнего плавания и поэта. По жизни…

И куда бы она их не затащила, куда бы ни заволокла - Удачи им. Им и их Кораблям. Семь футов под килем, Капитан, и попутного ветра! Да пребудет с нами Мачта. Ну, и труба, конечно… Ведь без неё и крепость любая не устоит, и парус не раскроется, и флаг не взовьётся. А без флага то, оно и бой – не бой, и жизнь – не жизнь, и песня – невмоготу. Да и забор с виноградом не за воздух держатся… Верно, ведь? Вот и как тут без неё, без трубы то… Вот так и живём. По извечному закону Сансары…

Моему лучшему и единственному другу,

Посвящается

09.08.2020.