За клюквой

   Знакомые как-то позвали меня за клюквой. Я никогда её не собирала, поэтому сомневалась, соглашаться или нет. Убедили, что болото "совсем рядом". Решила ехать. Накануне собрала все "пожитки", необходимые для сбора ягод: ведро, бидончик-набирушку, поясок, чтобы привязать его себе на талию...

   Наблюдая мои сборы, соседка по коммуналке, где я тогда жила, сказала:
- Бери "шарманку", а не ведро! Бери - не пожалеешь.
А "шарманкой" в наших краях называют такой ящичек с ремешками (лямками), вроде рюкзака, который  рыбаки используют и для сидения, и для "транспортирования" улова. Я сначала не соглашалась: зачем, я и так принесу, но потом, к счастью, согласилась.

   Приехав в деревню, я поняла, что фраза "болото рядом" - это понятие относительное. Мои попутчики (мужчина и две женщины средних лет)  сказали, что самая короткая  дорога - "километров пять всего будет".

   Пришли на болото. Ягод - россыпь! На бело-зеленоватом мху просто ковёр из ягод! Как драгоценные камешки, красные, розовые. Кажется, бери метёлочку и мети. Но не тут-то было! Каждая ягодка "крепилась" к тоненькому, как ниточка, стебельку, и мне приходилось наклоняться, отрывать её, доставать из мха, слегка отряхивая, причём всё время - в наклонку, на корточки присесть не получалось:   резиновые сапоги местам уходили в болотную воду почти до самого верха, стоять долго на одном и том же месте было нельзя, как и садиться на рыбацкую "табуретку", именуемую "шарманкой".  Она хоть и не промокала, но тонула при моей попытке хоть ненадолго присесть на неё. Болотные кочки только казались устойчивыми, но на них тоже не присядешь.

   Имея склонность к быстрому и очень быстрому сбору ягод, я "нащипала" и полную "шарманку", и ещё полпакета, довольно объёмного. Больше всех набрала я ягод - литров пятнадцать или двадцать! Мои попутчики тоже оценили скорость, с которой я собирала. Усталые и довольные, мы выбрались из болота на дорогу. Но впереди были ещё пять километров пути.

   Сначала было приятно идти, ощущая твёрдую землю, общаясь с собеседниками. Но со временем "словоохотливость" наша как-то сошла на нет: усталость давала о себе знать. Я чувствовала, что ноша за моей спиной при каждом шаге больно бьёт по спине, а пакет с ягодами становится всё тяжелее. Но если бы рыбацкой шарманки не было, то было бы ещё труднее. Закралась мысль: "А не выбросить ли половину моей добычи? Ведь не донести. Вот до чего жадность довела!".

   Когда-то я читала (не знаю, правда или нет), как ловят маленьких диких обезьян. Из тыквы через отверстие выбирают мякоть, оставляют только стенки, затем тыкву сушат, кладут внутрь семечки. Тыква становится меньше, как и отверстие в ней. Обезьянка просовывает руку в тесное  отверстие, берёт горсть семечек, а вытащить руку не может: кулак с семечками уже не проходит, застревает, а вместе с тыквой маленькой обезьянке эти семечки не унести - тяжело. Так и сидит, пока ловцы её не поймают. В какой-то момент я тоже почувствовала себя такой жадной обезьянкой и невольно улыбнулась.

  Дорога назад, в деревню, где  ждал транспорт, показалась мне гораздо длиннее, чем утром, когда шла на болото. В конце пути я плелась за своими попутчиками из последних сил. И всё же дошла и весь свой "груз" свой витаминный донесла.
 
 А клюкву мы и сами ели, и родных угощали. И про жадную обезьянку со смехом вспоминали.
  Больше сходить за клюквой мне не довелось. Да и не хотелось.