Иосиф

Никто и никогда не любил её в этой жизни, как отец. Когда он смотрел на неё, свою позднюю дочурку, своего «поскрёбыша», глаза его – карие, с золотинками, – смеялись и излучали какой-то теплый свет.
Звали отца Иосиф. В детстве. Потом он сменил имя, бежал из дома, оставив там своих «библейских родителей» и многочисленную родню. Бежал, чтобы затеряться в большом городе, учиться, быть как все...
Её не могла оторвать от отца никакая сила – вжиматься в его тёплый бок, гладить руку, сплошь покрытую веснушками, слушать его бархатистый баритон... Её Иосиф, её Йосинька, её Йоська…
Отец оставил её на земле одну давно, очень давно. И на могилку не сходить – осталась в другой стране. Одно имя осталось. Не истёрлось из памяти, не забылось, греет.
В дверь позвонили. Наверное, это будущий квартирант, хочет посмотреть квартиру. На пороге стоял худенький, как подросток, мужчина неопределённого возраста. Невысокий, в шортах. Глаза – сноп света! Карие, с золотинками, тёплые. Смотрят на неё и смеются.
– Здравствуй! Меня зовут Иосиф, Йоси.
«Йосинька», – сказала она про себя и почувствовала, что ноги стали ватными и голос пропал.
И был день, и была первая их встреча. А потом была жизнь.