Бывает такой день в году,
Когда душой кровоточу.
И всё вокруг, как Гефсиманский сад.
Сижу, молюсь, как будто я ни в чём не виноват.
—
Над головой сгущается лик тьмы,
И где-то стражники взирают на кресты.
Рукой холодной вытираю пот кровавый,
В багрянице иду на странный балл.
—
Бог или боги в это время спят.
—
А я на лоб надвинул из терна венец,
Хочу всем призракам назло сказать одно,
Я есть поэт, изгой и жизни собственной творец.
—
Но тьма сгущается и бурей мажет небо.
—
Бреду путём костлявым, укрывшись холодом, как одеялом.
Смотря вокруг и выпевая песнь о том,
Что всё вокруг – печальный Эсхатон.
И что потом?
—
Потом я забываю Назарет,
Откладывая скорбные позывы.
Беру тетрадь, сажусь за стол,
Кого-то в повести словами распиная.
Нет лучше магии, чем словеса богов.
Из бреда древних породивших бытие.
—
И в этом танце больше нет оков.
Мой путь свободен.
Кровоточу
© Copyright: Иван Шишлянников, 2020
Свидетельство о публикации №220121900633
Свидетельство о публикации №220121900633
Рецензии