Пастор

Прихотью судьбы занесло меня в командировку туда, где оказаться я ну никак не ожидал. В португальский городок по имени Синес. Прилетели мы в Лиссабон из Парижа в середине дня. Пока взяли машину, пока доехали до Синеса, рабочий день закончился. Нам оставалось в этот день вечер устроиться в гостинице. Номера в ней для нас  зарезервировали. И  отдыхать с дороги. А уже завтра приступим к делам.
 
Пока ехали, из путеводителя выясняли, что такое Синес. Приехали мы  ненадолго.  Работы предстоит много. Останется ли время на осмотр города?  Вряд ли.  Короче, экскурсию нужно делать сегодня. Но лениво моросит дождь.  Мы устали.  Да и чем там можно полюбоваться? Чем он интересен? Ну,  есть тут памятник Васко –да –Гамме.

Дорога утомила. У двух моих коллег совсем пропала интерес к экскурсиям. А вдобавок еще и мелкий дождик. Так что на мое предложение осмотреть город оба ответили  отказом. Устали после перелета и езды в машине.  Лучше  понежиться в уютном номере  и посмотреть футбол.

В это время как раз начался футбол. Наверное, местный. Не заметить невозможно. От двери в холл гостиницы виден  большой телевизор. А если кто не увидит, услышит специфический рокот - шум трибун.  На диванах в холле сидят человек десять, - непонятно даже постояльцы это или приходящие, - все уставились в телевизор, смотрят и обсуждают.  У портье собственный маленький  телевизор прямо на стойке. Он на нас почти не глянул.  Ключи от номеров сунул и весь на стадионе.

Но мне-то  какое дело до португальских команд. И я решаюсь осмотреть город. Высокое современное здание гостиницы стояло в самом конце тихой узкой улицы с двухэтажными старинными домами. Кажется, слышен шум моря и порта. Так и есть. Из окна своего номера  я определил, что гостиница около  моря. То есть, на краю города. Следовательно,  если хочешь осмотреть город, нужно идти  по улице к центру, от моря. Мы  полчаса назад машиной этой улицей проезжали. Наверное, от центра. Видели  что-то  типа площади  с церковью. 

И двинул я один. Улочка узкая.  Здания и справа, и слева,  если не старинные, то определенно очень старые. Архитектура специфическая. На первом этаже каждого здания, получается, через каждые  сорок - пятьдесят метров большая дверь. Она открыта. Я заглядываю и  вижу, что это  вход  не подъезд, а  в кафе.  Кафе  кругом, и справа и слева. И  в  каждом в глубине  узкого зала  виден светящийся экран телевизора.  Везде смотрят футбол и пьют кофе.  Не слишком приглядывался, но кажется, в кафе только мужчины. Ощутимый  аромат кофе стоит даже на улице.

 Смеркается. Мне главное сейчас - не запутаться. Старинные города застраивались, как бог на душу положит. А в этом маленьком городке вряд ли кто знает английский, а тем более русский. Да и людей на улице почти нет. Зонта я не взял. Так что, если заплутаешь,  пока вернешься - промокнешь. На мое счастье через два квартала попадаются двое полицейских. Спрашиваю, как пройти к церкви.  По моим расчетам церковь, собор, должна стоять на площади, где-то в центре. А именно в центре и можно увидеть  местные  достопримечательности. Полицейские знали английский, поняли меня и указали дорогу.

 И вот через пару минут я вышел на площадь.  Уже довольно темно. Но на площади  нет ничего напоминающего собор в том виде, как я его представлял. В  старинном католическом варианте. Отдельно стоящим зданием, если не величественным, то,  как минимум, выдающимся среди остальных. На площадь выходило сразу шесть улиц. Темными острыми  углами  в нее врезаются шесть старинных  домов. Но ничего, напоминающего церковь. Все вокруг темно и только  первый этаж угла  одного дома ярко освещен. Яркий  свет идет изнутри, через  открытую высокую дверь в углу здания. Но здание совершенно не похоже на церковь.  Но коли я пришел сюда, то  из любопытства  подхожу. За дверью вижу простой небольшой  молитвенный зал с распятием на дальней стене. Но не католический, скорее на протестантский.  Без икон.

 На простеньких скамейках сидит человек двадцать. Одни мужчины. А в глубине зала священник. Или как там у них зовется? Пастор? Молодой и довольно приятной наружности мужчина. Пастор видит меня в дверях, машет рукой: заходи. Да так активно машет, так призывно смотрит на меня, что думаю, ладно, зайду. Что мне мешает?

 Зашел. А пастор  машет: сюда поближе к кафедре. И оказался я на первой скамье прямо перед ним. Он что-то прихожанам вколачивает. Выразительно. Просто артист. Я  конечно, ни бельмеса не понимаю. Но посмотреть на эту пантомиму  уже интересно. Осмотрелся:  большая часть мужчин – чернокожие. В Португалии уже заметил таких: кожа темная, а черты лица  ближе к европейским. Одеты бедно. Приход  бедноты. Для этих молитва важнее футбола.

Пастор говорил-говорил, а потом подает знак, или говорит какое-то слово. Я не понимаю. Но вижу: присутствующие встают, подходят к чаше около креста и кладут монетку. Они кладут, а я сижу.  Я, во-первых, неверующий. Во-вторых,  случайный тут  гость. Можно было  бы сделать то же самое просто из чувства приличия. Чтобы не выглядеть белой вороной.  Но увы. Тогда еще не ввели евро.  В каждой стране была своя валюта. А мы в Лиссабоне сразу сели в машину. Ничего не меняли.  Мало того, я опрометчиво вышел в город даже без франков в карманах. Только доллары. И так получилось - все стольниками. Они там свои эскудо или сентавро кладут, а я - не стану же сто долларов выкладывать. Перебьются.

Ну, думаю, пересижу. А пастор на то, что я ничего не положил, ноль внимания. Дальше проповедует. Да так – залюбуешься.  И вдруг, снова подает знак. И все снова встают и кладут деньги.  Понятная система  - господа делайте взносы. А я сижу. Не выкладывать же стольник. Я не богач. А сдачи в церкви не дают. Самое правильное - уйти. Но как теперь уйдешь?  На глазах у всей этой голытьбы? Под осуждающие взгляды? Как последний жмот? Сижу дальше. Может быть, это подношение последнее? Оказывается, нет. Пастор за время своей церемонии их пощипал понемногу. Ну, тут уж я понимаю, что  пора мне и честь знать. Встаю и на выход. И тут пастор мне на чистейшем английском говорит:

- Оставайтесь. Если у вас нет денег, ничего не значит.

Я  немного удивился, но отвечаю ему по-английски, что я ведь ничего из его речи все равно не понимаю.

- Это не важно, - говорит он, - Потом побеседуем. Скоро закончим

 Сел я.  Сижу  и думаю, о чем он хочет со мной потом беседовать. Мой английский не столь хорош, чтобы рассуждать на темы богословия. И вот служба закончилась. Все встают  в последний раз кидают монетку и на выход.  А пастор подходит ко мне.

- Вы  ведь иностранец?  Я слышу, ваш родной язык не английский.
- Да, - говорю, - Я из России.
- Ого! Издалека. Зачем приехали?
- По работе. В порт  по делам.
 - А я бывал у вас  в Ленинграде. Как турист. Красивый город. Там большой  порт. Вы не из Ленинграда?
- Нет, - говорю, - В России много городов.
- Конечно. А я  из Миннесоты,  - он назвал, как, иногда делают американцы, не страну, а штат.
- А почему тут оказались? – спрашиваю
- По призыву бога. Я член баптисткой церкви. Я тут уже пять лет.

Я может быть не очень точно, переводил себе его слова. Но получалось, бог его призвал. Думаю, если он тут пять лет, - за это время выучился говорить по-португальски Мы вышли на площадь. Пастор развернул большой черный зонт. А я без зонта.

- Подождите,  - сказал он, протянул мне зонт, вернулся в церковь и вышел в клеенчатом плаще, - Вы идите под зонтом. А я пойду в плаще. Доведу вас домой. Вы в гостинице?

 И побрели  мы, не торопясь, по пустынным улицам.  Мой попутчик говорил о работе церкви. Но я не слишком хорошо его понимал. По зонту бил дождь, как ударник  в оркестре кисточками бьет по барабану. Через открытые двери кафе светились экраны телевизоров и доносился шум еще не окончившегося матча.  Все это звуком напоминало тихий блюз. Вдруг взрыв  радостных возгласов вырвался на улицу. Наверное, забили гол.

- Вы любите футбол?- спросил пастор?
- Фифти-фифти.
- А я играл в бейсбол за университетскую команду. Очень любил. А здесь футбол полюбил. Даже иногда играю.
- Так сегодня же матч. Что же вы не смотрите?
- Работа такая.

Он проводил меня но гостиницы. Я ему отдал зонт. 

 Наутро  я рассказал и прошедшем вечере своим коллегам. Те посмеялись, представив себе американского батюшку, играющего  с местными в футбол. Днем мы работали там, куда приехали. А вечером собирались у кого-нибудь в номере, работали над документами. Так что один только раз поздно вечером я вырвал время, чтобы пройти к тому молельному дому. Зачем? Ради интереса. 
 Дверь была открыта. Но службы не было. Пастора я застал за странным занятием:    он мыл пол.

- Что-то случилось?
- Нет. Просто так зашел. Вы и пол моете?
- Это как мой дом. У нас община бедная.  А  живу я рядом. Сто метров отсюда.
- А зачем же вы тогда шли со мной до гостиницы?  Это ведь не близко, – удивился я.
- Так у вас не было зонта, - он улыбнулся, -  И гулять полезно.