Пустое

                " Не болит ничего и не пишется..."
               
                О. Митяев
Не пишу. Не пытаюсь даже. Не то что там поза. Или на зло. А как-то не о чем. Что-то прочла, вроде мысль мелькнула, и тут же растаяла. Инста выдала картинку, или персону. И так же - очень слабые круги.

Какое-то ватное существование. И раздражения такие же ватные,  по верхам. И тут же забываются. Как это: что воля, что неволя - все равно...

Переболела. Думаю, ковидом. Потому что Милка - ковидом, Но она так...  как  гриппом.  А мама ее - по взрослому. Милка ее неделю как из больницы забрала.  Инсульт. И сердце. Жалко. И больше Милку.

Я тоже как гриппом. Да все равно работы нет. Коты и домашние - без симптомов. С детьми - на карантине - не видимся  В деревне противно. Грязь. Холодно. И зимы нет. И печку топить без конца.  Все выстывает.

 Домашние радуют тепло, без надрыва. Мурчат и обнимаются.

Я думаю это откат. Такой провал. У меня так всегда после каких-то затратных проектов. Инфобизнес подкосил.  Полное истощение. На года.Да хоть бы толк какой был. Сколько ещё? Змеиная порода. На солнышке лежать. Или дурь курить. Пить-то не могу. И не хочу. А ниче не хочу. Старая стала совсем тетка.

Сплю плохо. Пялюсь в ящик. Иногда до утра. Потом не вспомнить, что смотрела. Кака така любовь? Кто истерил? Почему? Нет, не помню
Рецепторыы?Ощущения?чусссивеннасть. Я вас умоляю! Хотя нет, иногда интересно глянуть, надо жа! Даже себя иной раз почитать- ты гляди!  Такие дела.

Как говорил профессор Преображенский : Это не от неуважения к вам! Как-то мне вообще не до уважения. И не до вас. Быть бы живу. Не обижайтесь.

Может, когда-нибудь, не сейчас..