Чем больше мы родные
в ликующих делах,
тем пуще мы чужие
в пороках и грехах.
Но понимаем поздно
друг друга всё же мы,
когда подступит грозно
разрыв осколком тьмы.
И нет дыханий прочных
и драгоценных слов.
Не будет рек молочных,
кисельных берегов.
И вдребезги химеры.
Попали мы впросак.
Ужель нам по размеру
был шутовской колпак?
Безмолвные приметы
и нам не по нутру.
Надежда тает в смерти,
как первый снег в жару.
13.02.1994
Чем больше мы родные...
© Copyright: Александр Бельский Город Орёл, 2020
Свидетельство о публикации №220122100390
Свидетельство о публикации №220122100390
Рецензии