Обжигая пятки
Я посмотрел на пол, за границу. На прошлой неделе отец натирал паркет воском, теперь он был покрыт белёсой пленкой. Как будто микронный слой облаков – пронеслось в моей голове. Мне трудно представить слой облаков таких размеров, думаю, для них это очень мало. И вот полоска света медленно ползла по паркетному небу.
Я представил себя лежащим на большом облаке, металлическая сетка под моим матрасом закачалась, изображая ветер. Мои веки наливались дрёмой. Я плыл то на облаках, то на плоту. Вдруг дверь близлежащей галактики отворилась – ворвался младший брат с резистором на плече. Дрёма сошла на нет. Из динамика вырывалось ритмичное «дрынц-дрынц-дрынц». Глаза повернулись в сторону звука. Полёт брата над паркетным небом был недолог. Вскоре «дрынц-дрынц» удалилось из моего околовоздушного пространства в неприступный вакуум остальной части дома. Я там бывал редко. По праздникам. Когда накрывали большой стол, вытаскивали из серванта сервиз, раскладывали аккуратные салфетки. Они вдвоём перемещали моё неуклюжее тело из кровати в кресло, обложенное подушками. Все делали вид неустанного счастья сидеть за одним столом. Такие праздники всегда оканчивались одинаково. Одинаково бесцельно проведённым временем. И с каждым разом я нехотя давался перемещать меня из моей кровати. Всё чаще мотал головой, высунув язык, или бил рукой в непонятной траектории.
А сейчас я просто лежал на своей кровати. Впрочем, как всегда. И луч света искрился рядом со мной. Уже очень давно я знаю, что однажды уйду по этому лучу босиком, обжигая пятки, и веселые частицы пыльной взвеси будут щекотать мои лодыжки
ВОЛКОВА ГАЛИНА
Омск,
2016
Свидетельство о публикации №220122100865