Соната Моцарта

"А не пропеть ли мне песню",
Свою, только что сочиненную,
Но только что я ещё ничего не сочинил.
Ходил возле синтезатора
Всё вдоль, да около,
Вспоминал старые песни,
И, как ошпаренный, голосил.
"Моим стихам, написанным так рано",
Что я их никому не читал,
А что написал, давно забыл.
Не написанной песне я мог бы подобрать
Слова самые лучшие,
Но нет у меня и худших слов,
Я нем, как рыба,
И мем, как морской конёк.
"Музыку я разъял, как труп".
Но это уже слишком,
Я в образах не силен, и в рифме глуп.
И, если б даже был талантлив,
Не вынес бы тяжёлых испытаний
Огнем, водой, прокладкой труб.
Что мне северный поток,
Что мне южный, что западный,
Что Восточный,
Там хотя бы ракеты иногда взлетают,
А у меня одна лепешка, виноград и кунжут.
Но есть во мне одна хорошая черта,
Я Моцарта знаю одну сонату,
И, когда в окно задувают уже не "молодые ветра",
Я сажусь за ф-но и её играю.
Как бы то ни было,
Всегда можно отбросить я,
И сказать, про всё, что со мной было, есть и будет:
Моцарт.