Он от гранита крошки
тихонько смёл платком.
Работал осторожно
зубилом, молотком.
Надолго отлучался,
его был ровен пульс.
Но бюст не получался,
не получался бюст.
Тогда наотмашь скульптор
сёк камень сотней чувств,
послав к чертям прогулки...
И получился бюст.
Так я, робею если,
крушения терплю.
Когда ж бываю дерзким,
удачи я ловлю.
Но странность то и дело
жди в недрах бытия:
порой, бывая смелым,
терплю фиаско я.
1980-е годы
Скульптор
© Copyright: Александр Бельский Город Орёл, 2020
Свидетельство о публикации №220122200364
Свидетельство о публикации №220122200364
Рецензии