Муза

«Не стоит ждать вдохновения, за ним нужно гоняться с дубинкой».
                Д. Лондон

Вы, наверное, не поверите,вчера вечером меня посетила муза…
Нет,если бы я хотел сказать «вдохновение»,я бы и сказал – вдохновение. Но я сказал - муза. Почему виртуальная? Баба бабой, вполне себе ничего, даже симпатичная. Ну...на вид лет тридцать, волосы растрёпанные рыжие. Одета так себе, не то, чтоб очень, но чистенько.
Подходит значит ко мне,опускается рядом на диван(я как раз лежал, книжку читал)и говорит:
- Привет!
- Привет – отвечаю, ноги под себя подтягиваю.
А поздно уже было, мои все спали…
Сказать по правде, поначалу опешил слегка. Не каждый вечер незнакомые мадам в гости заходят, ещё и без стука. Но она меня как-то сразу успокоила:
Сиди-говорит, не дёргайся. Я мол, муза твоя. Не узнал, что ли?
Я сначала не поверил, а потом думаю: а чем чёрт не шутит?
- Вот ты значит какая - говорю.
- Уж какая есть. А ты небось кого по моложе ожидал?
- С чего бы это? Нормально. Может, это... чаю?
- Да погоди ты с чаем! – мотает головой – Сперва нужно с вопросиком одним разобраться.
- С каким таким? – настораживаюсь.
- Тебя касаемым. Вопросом твоего, так сказать, этического воспитания. Ты скажи, долго это ещё будет продолжаться? – она простёрла ко мне худые, покрытые пятнами, напоминающими лунные, руки – На, полюбуйся! И когда же ты угомонишься? Живого места не осталось - синяк один…
Я тактично кашлянул:
- Так, я это…Не помню я.
- Не помнит он! – муза всплеснула руками- По-твоему, я сама их себе наставила? Странные вы типы, поэты.То сидит тихоней, хомяк - хомячком.То вдруг вскочит, как ужаленный, и давай марать всё, что под руку попадётся: салфетка - салфетку, обои – обои...какая разница! А то и того хуже. Схватит тяжелое что-нибудь и давай по комнатам гонять. Только и спасает, если кровать двуспалка или шкаф с антресолями. Что, тоже скажешь, не помнишь?
-Не помню - пожал я плечами – Вот, хоть убей...
Муза фыркнула.
-Ну, если кто кого из нас и убьет, это скорей ты меня. Последний раз так приложил, думала-кирдык.
Ты вообще последнее время какой-то бешеный стал- добавила она, помолчав - То ли дело раньше. Зайду, бывало – пусть без тортов-цветов, а вижу – рад. По глазам вижу. А тут, как с цепи сорвался. Будто виновата я, что в башку твою ничего путнего не лезет.Ты пойми,муза я. Мууу-за! Я –осеняю. То есть, даю толчок, порыв.Всё, ничего боле.Остальное, мой милый– сам, вот этими ручками.
- Так я это…Ты точнее,чего убегаешь? Сама бы пришла по-хорошему и все дела. Посидели б, чайку попили, обсудили всё. А, то, ррраз…только тебя и видели.
-Нечего нам с тобой обсуждать – муза задрала и без того курносый носик – Это, во-первых. А, во-вторых…я, вообще- то, девушка. Пока ещё, по крайней мере. Ты как себе это представляешь? Ночью у женатого мужика. Что соседи подумают? Жена вон…через стенку слышно, как дышит.
-А раньше-то приходила…
-Раньше…Раньше штампа в паспорте не было. И спиногрызы по комнатам не бегали. Говорил же Пушкин «поэт, ты-царь, живи один». Не послушался. Теперь всё, законсервировано - вторая половина. Закон сохранения энергии, скажем так.
-Да ну её! – отмахнулся я невесело – Вечно ей всё не так и не эдак.То на работе устала, то "красная армия" на постой пришла, то ребёнка посередине...Достанешь, говорю, на лево пойду. Так только фыркнет и пошла себе...Наверное, только и рада будет,и так всю дорогу «озабоченным» называет…
По губам музы скользнуло что-то похожее на злорадную усмешку.
- А разве не так? Это вот, чья работа?
Спустив бретельку с плеча, продемонстрировала она здоровенный лиловый синяк. Я потупился.
-Ладно, чего там, извини.
-Извини…Скажи еще «больше не буду» - муза лукаво прищурилась – Аккуратней немного надо. Нежнее, что ли…
-Да я и не против – я пожал плечами - так, ты ж, это…сама не даёшься.
-А ты как хотел? Не посеять, не полить, сразу в рот положить? Нет дорогой, так не бывает.Поухаживать надо.Пострадать, поизводиться, помучиться…
-Ну, знаешь! - не выдержал я – У меня и так, вся жизнь-одно сплошное мучение. С начальством-мучение, с женой-мучение, с детьми…с тобой только ещё не хватало...Но, почему? Что вы за народ такой, бабы? Можно же просто расслабиться,удовольствие получить...
-Ты это серьезно? -муза похоже искренне удивилась – От твоих-то опусов? Нет, если конечно найти удовлетворение в мазохизме…Где еще другую дуру такую сыщешь?
-Ладно, ладно – примиряюще возразил я – Есть у меня и нормальные стихи. Хорошие даже…По крайней мере, лишний раз и притвориться бы могла . Вам это, как два пальца…а мне приятно.
-Да есть, конечно – намотав на палец рыжеватый локон, муза задумчиво поглядела через него на свет настольной лампы – Но...мне-то с того какой резон?
-В смысле?
-В смысле, что я с этого имею?
-Как «что»? А меня?
-Подумаешь, сокровище какое! Ты на себя в зеркало давно смотрел? Небритый, мешки под глазами, остеохондроз – не перебивай! – женатый (второй раз, между прочим), долгов куча, детей, кредиты, алименты…Ещё и бухаешь.
-Ну, это...поменьше уже – мне стало как-то тоскливо.
-Конечно поменьше. Не с кем потому что. А почему? – муза, похоже, решила идти до конца – Потому, что,прости,на...никому не нужен. С самокопаниями своими и самобичеваниями. И душевными откровениями в придачу. Ни-ко-му. Понимаешь? Ни те времена. Вышел из моды. И ты, и гитара твоя - не формат!
-А ты?
-Я? А такие как я везде востребованы. Только подучиться малёхо, да гардеробчик сменить. Вон -муза задрала подол вылинявшего, видавшего виды сарафана – Лохмотья одни! Да разве это кого-то волнует…
-Ты это серьёзно? - угрюмо спросил я, пропустив мимо ушей намёк – В плане переквалификации…
Муза бросила на меня рассеянный взгляд и промолчала.
Тишину спящей квартиры нарушали лишь безучастный ход стенных часов да антраша резвящейся в клетке шиншиллы.
-Да вру конечно – устало произнесла она– Куда идти-то? На панель? Кому я после тебя нужна такая? Всё одно делать ничего не умею…
Слушай - она придвинулась ближе – а может еще попробуем? Ну…так, чтобы всем было приятно.Понимаешь...? Сам процесс. А, то, всё как-то в одни ворота…а?
- Вот так всегда –грустно вздохнул я – Дай на дай. А так, чтоб бескорыстно, от души…

И притянул музу за худенькое плечо.

Декабрь 2020