Не печалься, она у всех умирает,
Превращается в памяти тень
и в обратный отсчёт терпения.
Здесь, под серыми тучами ноября,
не планировалось рая,
Здесь разлукой всё выжжено
на долгие поколения.
Не грусти, она приходила к тебе
эхом всевышнего смысла,
Не нашла своего отражения
в сердце твоём и улетела.
Здесь, в истерике ноября,
в високосном инсульте числа,
До фатального родства душ
никому нет дела.
Не держи, отпусти её,
как блаженного странника.
Ты, наверное, не тот герой,
кто поймёт предназначение.
В леденеющих лужах ноября
отразится иллюзий паника.
Без нее здесь другая логика
временного кровотечения.
Sinдром
© Copyright: Алексей Зелинский, 2020
Свидетельство о публикации №220122301032
Свидетельство о публикации №220122301032
Рецензии
