щербет и веревки 1

ты знаешь я не поэт,
у меня в кармане нет и пачки тех сигарет, которые курят поэты
у меня за душой только плеер и краски,
в заднем кармане пять пластинок ментоловой жвачки и кровь в венах,
такой же красной

я не поэт, но если меня попросят написать о тебе
я включу им весь твой смех.

[я записывал]

***

глянь внутрь — там пусто
снаружи пусто,
я поглотил все твои чувства,

они не живые, как будто мертвое море,
но море
волной находит,
цепляет и накрывает, бушует так нервно глупо, кидает из крайности в крайность
и накрывает,

там пусто, снаружи пусто, и только во мне все твои чувства.

***

в твоих волосах ветви, цепляют меня случайно,
жженой смолой рисуют вдоль губ и дальше,
смазав край

я забыл,
зачем мне кисти,

если единсвенное, чем я рисую — теплый чай.

***

я налью стакан молока и выпью на ночь, чтобы во сне моем ты была белым морем
в ушах звенит — и звон этот твой нежный голос
приснись мне сегодня снова
холодным осенним дождем коснись кожи — теплой.
ты как тот самый свежайший воздух
у меня от него красные пятна по всему телу, как будто если бы ты касалась меня случайно,
но ты стоишь отдаленно и руки словно камень, прилипли к твоей коже,
как жаль, что стакан молока не сравнится с ее цветом
ты похожа на кувшинку, знаешь?
как та что я видел прошлым летом
и если честно, я могу быть твоим морем, чтобы тебя не сдувало попутным ветром
как жаль, что сейчас ты видишь лишь темноту этой комнаты, а не мои глаза, смотрящие на тебя с блеском
как жаль, но позже
я покажу тебе все ее части:
тот старый плеер с одной касетой
стопку книг на полу у входа
кровать с красивым желтым пледом и мольберт с присохшей у края краской
для меня ты как милый домашний котик, без лишних движений стоишь, вздыхаешь, пытаешься унять свое быстрое сердце,
но я столько лет, искал в нем ответ, что услышал бы, даже за километр
луна освещает темную комнату, ты стоишь и тонешь в ее ярком свете
как странно, я точно помню, что не пил молоко этим вечером

***

Я бы лучше спал у тебя на полу, чем у себя на кровати.
Постель такая же пустая, как и лёгкие в моем теле.
В них нет дыма, потому что после него мне кажется будто я слышу твой поникший голос.
Я больше не курю.
Тебе же не нравится, правда?
Путстые лёгкие томятся и жгут от чистого воздуха, к которым они совсем не привыкли, так же и в моей голове.
Комната перестала пахнуть тобой и теперь мне нечем дышать.
Вокруг лишь запах дождя и еловых веток.
Я
кажется
Увлёкся
Тобой.
Мне не нужна чистая простынь и холодная подушка. Мне будет достаточно твоего пола. Можешь накинуть на меня свой плед и я уду засыпать, с запахом твои волос у себя под носом. Они пахнут гелем для душа со вкусом абрикосов. Я храню этот запах у себя в воспоминаниях, чувствую его пытаясь дышать и задыхаюсь.
Я буду слушать твоё сопение до утра, но ни за что не посмотрю как ты спишь.
Говорят на бога нельзя смотреть.
Для меня ты совершенство и засыпая один, я думаю
Лучше бы я спал у тебя на полу, чем у себя на кровати.

ноги твои босые,
касаются дна.
у него для тебя все брызги мира,
а у меня лишь вечерняя мгла.
он обнимает тебя, лаская
волнами легкий изгиб
я как пена морская
только в дождливые дни.
если решишь навсегда окунуться в него с головой,
знай,
я как самый верный,
точно пойду с тобой.

я окунусь в пучину,
волны заполнят грудь.
в мире есть сто причин,
чтоб
еще раз вдохнуть

запах твоих волос,
сердца глухой мотив
если я задохнусь,
не переставай светить
будь отраженьем тем,
что не коснется дна,
я бы его подхватил,

но в желудке моем вода.

***

как сложно понять тебя?
без описания,
анотаций и прочих букв.
как сложно узнать в твоих пальцах,
то самое чувство люблю.
шорохом губ, мягкостью тонких ворсинок пледа,
я без тебя не могу,
а ты кажется без обеда.

я как Шекспир воспеваю твои причуды в письмах,
легкий завиток волос и то кажется более искренним,
если пройтись между строчек
ища ответ,
можно найти еще один завиток
и сломленное привет.

***

я пишу тебе с первых уст
тонкие мокрые строчки слез
до твоих губ

собираю по мелочи липкие фразы в пальцах
строчки кончаются точкой,
начинаются с фальши
лгут о возможных чувствах
нежным лучом от солнца,
тлеют в камине, точно
так же и я
без эмоций,
скрипом теряют буквы,
шопотом целые строчки,
все в этом тексте ложно
только правдива точка.

***

Находясь в том самом центре твоей вселенной
Признаться честно
Я млею

Быть глупым
Быть верным
в наше время такая потеря

***

будучи сотканным из воспоминаний
и грубых натруженных пальцев
я влочусь мимо гордых седых облаков,
во мне кроме плачей и вальса
нет ничего.
в том пространстве,
меж обрывистых туч, я храню
твой нежный голос, прядь волос и шершавость губ
чтоб забыть тебя не на миг, а на вечность,
я закрываю в себе все, даже твою бесконечность.
изувечив натруженностью тонкую грудь,
у меня внутри не осталось места для других чувств.
я бросаюсь прочь
от лавины высокомерия, если мне дано сгореть,
то лучше сгореть пламенем твоего глупого мнения.
горсть зелёных таблеток заливаю водой из дрожащей кружки,
во мне не осталось места для твоей тупой
шутки.

замолчи.

***

солнечные улыбки прохожих одаливают меня постоянно,
в каждой из них я вижу тебя,
стройную, смелую, светлую,
обвожу взглядом улицу и встречаюсь с твоим,
в каждом прохожем
часть тебя,
будто тебя и не было совсем, будто ты лишь собирательный образ моих мыслей.

ты правда существуешь?


***

ты лучше, чем есть
и лучше тех, с кем мне сотни раз приходилось говорить
в твоей голове так много мыслей и причин, чтобы заставить меня любить.

твоя голова забита стихами и письмами,
ты в душе читаешь тихо
и говоришь о истинном.
я поджидаю тебя у входа и ловлю твои волосы пальцами,
у меня совершенно нет мудрости, о том, как же до тебя добраться.

ты стоишь далеко, утопая в дневном свете,
люди рядом возможно тебя ненавидят, но они
никогда не признаются в этом.

***

монитор гаснет

улыбка спадает с губ

если подумать

одиночество губит двух