Всё уже было

Чего б ты ни делал – без толку:
неслышно негромкое имя.
Ты пишешь для ящика, полку
украсив трудами своими
в своей одинокой квартире,
где сам обитаешь убого…

В подлунном и в солнечном мире
всё, что ни на есть, воле Бога –
одной только ей, а не прочей
какой, – и послушно и служит.

В трёх соснах запутались строчки,
блуждают в преддверии стужи.

Всё в прошлом.
Ты прожил немало,
но помнишь весну лишь, да осень.
Ах, лето! Тебя не бывало,
как будто, на этом откосе,
какой именуется жизнью,
который с годами – положе…

Влюбляйтесь, волнуйтесь, дрожите
от страсти, покамест моложе
и тело, и чувства, и мысли;
пока жар сердец – нестерпимый;
пока манят звёздные выси…

Когда пронесётся всё мимо –
и чувства, и страсти, и годы,
цвет яблонь и золото клёнов, –
захочешь домашней погоды,
одной только ей подчинённо
влача своё существованье
по принципу «Нет – и не надо».

А осень – была слишком ранней…
А лето – сгорело закатом
июльским: горело так ало,
костром от земли и до неба
так ярко и жарко пылало,
что сущее – кинулось в небыль…

От жара? от страсти? от страха?
Всего понемножку смешалось.

Ты жил ожиданием краха,
в хандру погружаясь и в жалость
к себе: «Никому я не нужен…
Меж цифрами будет лишь прочерк…»

Блуждает в преддверии стужи
в трёх соснах обилие строчек
стихов твоих, новых и старых,
не знающих как выйти к людям…
Звук струн замолчавшей гитары
на помощь им звать мы не будем…

Мы – это стихи и поэмы
и я, породивший их автор.

Нагрянули новые темы…
Вновь в мире палёным запахло:
растут недоверия стены,
способны укрыть землю прахом
ракеты новейшей системы,
чьи скорости меряют «махом» …

«Мах» – это не то чтобы быстро,
«мах» – это почти что мгновенно,
как жизнь твоя…

Всё уже было.
И всё твоё – несовременно!





24.12.2020