В сугробе

Отодвигаю штору. За ужином люблю смотреть как мимо уличного фонаря напротив окна летят снежинки. Особенно, если они летят почти вперед. А если кружатся вихрем - это лучшее вечернее представление.

Ближе к ночи одеваюсь, иду в сопки - динственное место, где нет вжух. Вжух травмирует измученную психику. Но он неизбежен. Изо дня в день. Машины по дорогам туда-сюда - вжух-вжух. По дороге захожу в супермаркет. По правде говоря, этот супермаркет никакой не супер. Простой сетевой магазин. Где из-за кучи сладостей, алкоголя, фастфуда выглядывает робко случайно оказавшаяся тут человеческая пища. За кассой парень. Он не улыбается, не воспроизводит голосом без интонации шаблонные фразы, вмонтированные в его мозг управляющим, и это уже само по себе вызывает восхищение, уважение и благодарность.  У него на одной руке татуировка-рисунок, а вторая полностью забита черной краской. Пока он обслуживает короткую очередь передо мной, начинаю сочинять роман с открытым концом. Может там, на руке, под слоем краски, был портрет или имя любви, которая не дожила до намеченной бесконечности.

Иду по направлению нищей северной, нет, крайнесеверной природы. Блаженство растет пропорционально удалению от домов, машин. Там, забравшись на какой-то холм, устраиваюсь поудобнее и достаю из рюкзака хурму. Это за ней каждый вечер заворачиваю в супермаркет по дороге. Хурма в сугробе - блюдо месяца.