Болен старый монах
Пишет старый монах книгу жизни без лишних словес.
Время взгляд свой холодный то вправо, то влево отводит,
Заставляя скитаться по свету с котомкой и без.
Время — старый монах, одинок и, наверно, безроден,
Ему беды людские на грешной Земле нипочём —
Время тропами разными с ныне живущими ходит —
Мчится резво, лишь прямо, упрямо, всегда напролом.
Время в рубище рваном прогонит вчерашнее солнце,
Уползёт молчаливо к закатному гребню луны
И ссыпает ночами в котомку златые червонцы
На окраине сумерек, что на краю холодны.
По загривкам холмов проскользит и забудется снами
В зыбком мареве, в дымке текучих струящихся дней,
И приснится ему дивный мир весь опутан страстями,
Можно даже сказать — мир чудной — это будет верней.
Там слоны месят рыжее солнце худыми ногами,
Оно жадно глотает свой жар, растопившись в песке.
И стекают минутные стрелки, забыты витками,
До которых во сне не дотечь, не доплыть налегке.
На камнях человек оставляет себя по кусочкам,
Непокрытым, нагим, задохнувшись в горниле Земли,
А вокруг только рубища, плахи да рваные клочья —
Не следы за спиной оставляет — одни костыли.
И теперь не понять, может то горячительный виски,
Плавит солнце в пустыне от мраморных статуй столы,
Искорёжены ветки, часы на деревьях повисли,
И сгорает жираф на руке Сальвадора Дали.
Свидетельство о публикации №220122601327
С уважением к Вам и Вашему творчеству, Илмари!
Илмари Одд 14.03.2021 09:38 Заявить о нарушении