Утро Полины

Почему-то именно утром к ней приходят мысли о её губах, о множестве поцелуев, коснувшихся их. Сколько раз? Не сосчитать, никогда... Их так много, что они превратились в множество… Она берёт  карандаш цвета ню. Старается. Ведёт линию. Дальше, такая же помада едва уловимого цвета. Ей не идёт красная, если только вечером, да и вечером не идёт.  Красная помада куплена её косметичке? Как это точно.  А ей подходит натурального, и только. Незаметного, сливающегося, что бы дать глазам самовыражаться, пропуская вперёд, не претендуя на первенство. Она помнит первый поцелуй. Тридцать пятый, семьдесят восьмой не помнит. Первый помнит всегда. Ей было четырнадцать лет, а поцелуй был взрослый. Мальчик всего на год ее старше, но действовал уверенно?! Да, уж. Запомнился.  Всегда помнится. Она и не думает его забывать… Не получится забыть. И мысли Полины летят навстречу утренним лучам солнца… Какой её будущий поцелуй? Точнее тот, который будет держаться, как невидимая, едва заметная вуаль лёгкой улыбки… День, неделю, месяц… А если год, два? Она его ждёт… Всегда ждёт.



Утро Полины /В.Бутусов/  www.youtube.com/watch?v=B8iUDpQ0_a4


Ненасытная  стихотворение в прозе  http://proza.ru/2020/11/14/784

Сбылось  стихотворение в прозе  http://proza.ru/2021/01/14/572