На этюдах
Холст гудит, натянутый туго.
Утопает этюдник в снегу.
Осыпается иней пухом,
Невесомым пухом в лесу.
Пальцы, скрюченные от холода,
Пальцы цепко тискают кисть:
И упрямо, задорно, молодо
Вырисовывается, бел и чист
День серебряного созвучия:
Ha палитре рождается звук.
По холсту, как струне, дрожащему
Кисти стук, словно сердца стук.
Холст гудит, натянутый туго.
Тут понятно всё и без слов:
Не этюд получается – чудо
Темпераментнейших мазков.
© Copyright: Николай Толстов, 2020
Свидетельство о публикации №220122800159
Свидетельство о публикации №220122800159
Рецензии
