Александр Сергеевич

(эссе)

— Меня зовут Александр Сергеевич, – и улыбнулся. — Как Пушкина, –
высокий импозантный мужчина протянул мне руку: — Будем знакомы!

«Будем. Будем…»  Я смотрю на его туфли. Они склонились вбок. Есть ли в них ноги? Туфли упираются в бортик, он то их и удерживает.

— Довольно-таки не плохо написано, – возвращает мне книгу. — Надеюсь, вы у нас тоже будете печататься?

«Хотела бы… но и денег нет, и уверенности, что кроме меня это ещё кому-то интересно. А теперь уже точно – не судьба!» Я посмотрела в район его лица. Красивого лица. С умными, чуть насмешливыми глазами интеллигентного человека. На месте лица – невзрачный платок.

Я приехала два дня назад. Два дня назад вечером я садилась в поезд, он – в свою машину. Я торопилась домой, он тоже. У меня позади четыре часа прочтения книги в ожидании поезда. У него – напряжённой работы над книгой заказчика в издательстве. Заказчика и друга в одном лице. Наконец, всё закончено. И книга, и друга подвёз до дома – теперь к себе… вот только сердце:
— Вот чёрт! Как сердце колет…




***
«Мужчина не справился с управлением на закруглении дороги.
В результате лобового столкновения водитель Peugeot погиб. В настоящее время устанавливаются обстоятельства произошедшего, сообщили «Южным делам» в отделе пропаганды БДД УГИБДД ГУ МВД России по Краснодарскому краю»

29.12.2020