В потоке мыслей бьющихся в стекло окна
безумной, дикой птицей,
стою не двигаясь. Так больно, но светло. Без сна
мне явь, как будто снится.
И смерти больше нет, и больше нет тревоги.
И безразличный мир не кажется врагом.
И щупальца корней моих духовных в Боге
Вселенную опутали клубком.
Я тот творец, которому не страшно,
который верит в то, что сам же сотворил
и любит, как старик, ушедший день вчерашний,
где был он юн и глуп, как гамадрил.
Меня нельзя понять, хоть это сделать просто.
Меня нельзя забыть, но знать меня, увы,
не может человек, ведь обнимая звёзды
я растворяюсь в запахе травы.
Щупальца корней
© Copyright: Андрей Кондаков, 2020
Свидетельство о публикации №220122901983
Свидетельство о публикации №220122901983
Рецензии
