Душа была в мешке из кожи
И там дышала черти чем...
Вопросы душу всё тревожили:
"Убили Хармса, а зачем?..
Ведь был он лучше, лучше всех,
И голодал, как все поэты...
Но нервным был абсурдный смех,
И с сумасшедшинкой при этом...
Плевались копотью заводы,
И жизнь людская - ни о чём,
Поля химер дают всё всходы,
Прибито пыльным всё мешком...
Но человек исчез в лесу,
Из леса нету в жизнь дороги...
А Хармсу шляпа так к лицу,
И он смеётся над бульдогом...
Хармсу - 115 лет...
© Copyright: Василий Забутовский, 2020
Свидетельство о публикации №220123001720
Свидетельство о публикации №220123001720
Рецензии