Музыка. Цикл стихотворений

ВФ Копф.

Снова осень... Золото и бронза,
да слегка зардевшаяся медь,
бережно, рукою осторожной,
отвожу надломленную ветвь.
Горечью пронизан тонкий воздух,
что готов  листвою зазвенеть,
ветерок прохладный словно создан
чтобы песни под сурдинку петь...

Не опишешь песни ветра прозой,
и стихам над звуком власти нет,
Музыка – немыслимое может –
загремят и золото, и медь,
а стволы забронзовевших сосен
загудят, как царственный орган...
Детский голосок наивно спросит –
Бах – ручей? Отвечу – океан!

* * *

Звучит Шопен...
Печали нежность,
глухая боль тоски без слез,
и скрытой гордости мятежность,
и непохожесть...
Все сплелось
в звучанье горестном ноктюрнов,
где обнаженность тонких чувств,
приподнимая на котурнах,
барьеры ставит
для безумств.
Звучи, Шопен!
В покой забвенья
я устремлюсь от смуты дней...
Безжалостное пробужденье
клинка кинжального
острей.

* * *

Когда Луна,
взойдя в оконной раме,
цветком чудесным кажется спросонья,
душа переполняется печалью,
и слышится как-будто пенье скрипки
Амати, Страдивари иль Гварнери –
настолько голос чист, проникновенен...

Мелодию по замкнутому кругу,
смычок выводит, повторяя снова,
так филигранно, что сжимает сердце
боль, скрытая в невысказанном слове,
зовущем ввысь, к заоблачной вершине,
недосягаемой,
лишь музыке доступной.

* * *

Рояль звучал под пальцами твоими...
Он жил, дышал, он пел на все лады,
мелодия несла в миры иные,
где "шествие на казнь" крушило льды.
Ты Богом был.  Руки прикосновеньем
из диссонанса звуков создавал
Вселенную... Энергии движенья
покорен был аккордов мощный шквал.

И всякий раз, восторженно внимая
твоей игре, дыханье затая,
укрытая надежно мраком зала,
под стать тебе, была богиней я.

* * *

Хрипит саксофон...
Ритм синкоп
безупречен,
сплетение звуков
рождает истому...
И всё, что нам раньше
казалось весомым,
уходит легко,
(этот вечер беспечен...)
Часов перезвон
будет вновь
незамечен,
и нет уже скуки –
(сбежала из дома.)
Играет без фальши
маэстро...
Не ново
плясать мотыльком
в ритуале извечном.

* * *

Звучала музыка...
Душа стремилась ввысь,
а сердце оставалось твёрже камня.
Мелькнула и исчезла злая мысль –
как беспощадна и жестока память.

Звучала музыка...
Пронзительный рожок,
будил отважно нежный голос флейты,
палитрою созвучий дирижёр,
картину создавал...
Сверкала лента
бегущей никуда речной воды,
и облака вслед за собой манили...
Не отличая небыли от были,
не ведали, откуда ждать беды.

А рокот барабанов нарастал,
и, предвещая долгую разлуку,
крещендо надвигался грозный вал –
необоримы яростные звуки.
Удар литавр и – разомкнулись руки.
Звучала музыка.

* * *

Музыка... Звуков арабская вязь
в дивной гармонии переплелась...
Падая в бездну и в небо взмывая,
птицей паря между адом и раем,
слушаю, смертную чувствуя связь.
(Молча с судьбой смирясь.)

Музыка... Зельем своим колдовским
вмиг опоит. Поседеют виски
горю чужому душой сострадая,
и в безнадежье надежду черпая,
слышать в миноре задорный мажор...
(Словно себе в укор.)
               
Музыка... Рушит основы основ
мощью звучанья вселенских часов.
То погружает в пучину печали,
то заряжает весельем. Едва ли
уравновесятся чаши весов –
музыка выше слов.

* * *

Исчезнет музыка. Ни звука.
Как будто враз лишилась слуха.
Ты поспешишь за ней туда,
где стынет тёмная вода
реки медлительной, где споро
снуёт челнок, что без обола
подхватит, понесёт волна –
и грешная душа – вольна.

2009 – 2020