Не кормили маленького - 2

Не кормили маленького - 2.

Пять утра.

Коцык барражирует от кухни до спальни. На мягких лапках.
Голос его звонок.
Квартира не италийская Ла Скала, понятно, но рулады и си третьей октавы проникают под одеяло и толстую подушку.
Я затаился. Меня нет. Я даже не дышу и не излучаю тепло и магнитные импульсы. Мои нейроны замерли в ожидании, когда это усатое рыло закончит четверный акт. Аиды.
И удалится в гримерную , под теплую батарею.
Но нет. Надо продолжить. Действо.
И кто этим котам либретто пишет. Хотел бы я знать. Написал бы критическую статью. Разгромную.

Я приподнял край одеяла-  дыхнуть свежего воздуха.
Тут же в мой нос уперся мокрый нос этого артиста больших и малых оперных театров.
Мауууу. Маууу.

Какое мяу.
Ну какие такие мрау?!

Сволочь ты усатая.
Говорят коты спят 24 часа в сутки. Почему же в 5 утра у тебя пересменка ?!
Спускаю ноги на пол.
Пять минут посидеть и медленно- медленно встать. Практика выработанная годами.
Надеваю теплые шерстяные носки. Забко. И опять же. Медленно шаркаю в кухню. В ногах путается это хвостатое усатое  о восьми килограммах чудовище.
Мы медленно вплываем в святой  храм чревоугодия - кухню.
Выеденный за новогодние праздники холодильник тихо дремлет в углу. Компрессор, его сердце, молчит. В сетку вытяжки толпою скребут соседские тараканы. Но им перекрыт путь в эмиграцию.  Отрезан путь. Как и этому котяре. Потому что его миски с вечера полны едою. Кристально чистая родниковая вода в блюдце.
Какого черта ты меня будил, сволочь?!
Залопываю дверь. Хватаю кота за толстые бока и усаживаю носом перед вкусняшками.
Пять минут держу кота над мисками. Кот не мурчит. Кот даже не сопротивляется. Но и не жрет. Ну похрумкай , маленький. А в ответ тишина.
Выпускаю заключённого из пасток. Котище трётся о ногу , включает мурчалку на уровень два и ведёт меня к холодильнику.
Сарделочек ему захотелось.
Да и мне тоже.
Говяжих.
Достаю из шкапа банку с кофа.
Шесть утра. Какой  уж сон.
Кушай маленький, кушай гад. Похититель снов. Моих.