корица

Не думается.

Да - прекрасное закатное солнце и яркие краски. Да - тишина и рядом тёплый кофе, устало опускается рука на сладкую булочку. Да – плед пёстрый накинут на плечи, согреваются холодные кончики пальцев на ногах об горячую батарею. И солнечный свет на стене, последний - самый оранжевый, жгучий. Запутался в оставшейся листве осеннего, сонного дерева. И я такая же - сонная.

Не спится.

Снова глоток. Тишина наполняется звуками вечерних улиц: весёлые крики детей, заразительных смех молодёжи. Глоток кофе, сливаясь со звуками, заполняющими вечерний тёплый и выходной вечер, передаёт всё то тепло, которое ещё старается дольше остаться с нами, несмотря на то, что за окном - ноябрь. Сладкий и пряный ноябрь, как корица.

Не греется.

Холодно. Пусто. Там, за окном, целый живой мир. Здесь – холодные пальцы, голодная на вдохновение больная голова. Вроде бы и шаг сделать всего, качнуться навстречу миру, но – холодно. И чувствуют всё мои тяжелые веки – с огромной силой держу открытыми глаза. Не поддаюсь, но соблазняюсь. Смеюсь.

Не пишется!

Пусть будет это ответом на глухую грусть. Ведь лучше уж сходить с ума, чем чувствовать ту пустоту, от которой – не пишется. Не думается. Не хочется ничего. Не сладиться всё никак. Не пройдёт само, но можно попытаться спугнуть, так ведь? Смеяться! Пусть и не с чего – в этом корица вся. Хватало мне кофе теплоты и не хватило лишь корицы. Что ж – добавим. И к моему зимнему, холодному лицу добавим краски. И улыбки. И, может, придёт…?

Придёт. Как ночь после заката. Она пугающе темна, но среди этой темноты есть место мечтателям, призывающим свою музу улыбкой и корицей.