Мне оставалось несколько страниц.
Вот и дошла я, наконец, до цели.
И превратились книги в стаю птиц –
Зачем же от меня вы улетели?
Родная книга, как ребёнок мой,
Неопытный, пока не повзрослевший.
Он создан был идеею одной –
От критики любой не уцелевший…
Не защитить, увы, а мир жесток,
То детище, что вышло на просторы.
На рот нельзя накинуть ведь платок –
Преодолеть пустые разговоры.
Незащищённость, обнажённость книг,
Особой болью в сердце отдаётся.
Эмоций вложенных палящий миг,
Как нервный импульс, мне передаётся…
За стол садиться буду вновь и вновь.
Работа строчкой цельной отзовётся.
Неистребимая живёт любовь –
Венок стиха моим трудом совьётся.
Мне оставалось...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221010400569
Свидетельство о публикации №221010400569
Рецензии