Гости

Не люблю я гостей, лишь за редким исключением. В основном "татары" это какое-то наводнение. Нахоженные тропы среди разбросанных вещей, приходится срочно заталкивать в шкаф. Посылая подальше всякое упорядочение. Носки, трусы, трико всё в один большой рот. Шкаф удивлённо хлопает створками, но продолжает жадно поглощять  тряпичное разноцветье. Носки и шапки, как огромные крошки, падают на пол. Открытый хаос срочно перемещается в скрытый беспорядок. У окна тихо стоит стол, ждёт своей очереди. Это уже конечно не стол, а многоэтажный город. Башни из чашек. Алмазные россыпи сахара. Окаменевшие пирожковые мумии. Чайные пакетики смахивающие на мятые подушки с пожелтевшими наволочками. Обнажённые, надкушенные конфетные тела. Здесь уже приходиться нервно сортировать нужно-ненужный хлам. Каждый раз хочется уловить начало энтропии. Заметить и прекратить этот хаос. Но, годы идут, а пресечь зарождающийся гадюшник так и не удаётся. Глаза  закрыл и в доме воцарился  затяжной беспорядок. Поначалу он колет  во мне чувство прекрасного. Мешает. А со временем, становится сносным, терпимым и даже - творческим.
Но, вернёмся к гостям. У гостей  как правило обыденный взгляд на порядок и красоту. И этот взгляд, хочешь не хочешь, надо радовать.  Посуда вымыта и ровным блестящим  строем уместилась на полке. Стол сверкает полировкой. Пахучая ёлка облачилась в красные шары и нацепила гирляндное колье.  Ковёр приветлив и не впивается в ноги.  В светлой прихожей зеркальное отражение неестественно чётко смотрит на меня краснощёким Дед морозом.