Болезнь

Скупо слезу роняя,
Брешет больной отец.
И чего делать не зная,
Режет мать холодец:

"Двое нас, только двое,
Но как ты, дед, не старайся,
Чтоб меньше потратить крови,
Ты лишь на него полагайся.

Есть у нас сын с тобою,
Детям пустым не чета,
Прячет он нас за собою,
Молит о нас без поста.

Нам бы держаться так же,
Добрость свою хранить,
Не привелось бы Паше
Нас с тобой хоронить.

Куда же, ты боже , смотришь,
Ведь заболел наш сын,
Чего ж ты нас не ободришь,
Что же ты в небе застыл?

В него заползла зараза,
Что раньше и в нас была.
"Чумы" расползлись метастазы,
Болит у него голова.

Ты лучше уйми этот вирус,
Оставь сына жить и пой.
Ты лучше возьми из мира
Двоих нас на упокой".

Уж дюже она кричала 
И билась, давя слюну, -
И с неба за ними помчались
Два гроба, смотря на луну.

А сын их с утра проснулся,
Таблеточку завернул,
Квартире пустой улыбнулся
И вируса зло сглотнул.

Не бойтесь отцы за дочек,
И матери за сынов.
Они на могилы цветочек
Пришлют вам из городов.


Рецензии