Болезнь
Брешет больной отец.
И чего делать не зная,
Режет мать холодец:
"Двое нас, только двое,
Но как ты, дед, не старайся,
Чтоб меньше потратить крови,
Ты лишь на него полагайся.
Есть у нас сын с тобою,
Детям пустым не чета,
Прячет он нас за собою,
Молит о нас без поста.
Нам бы держаться так же,
Добрость свою хранить,
Не привелось бы Паше
Нас с тобой хоронить.
Куда же, ты боже , смотришь,
Ведь заболел наш сын,
Чего ж ты нас не ободришь,
Что же ты в небе застыл?
В него заползла зараза,
Что раньше и в нас была.
"Чумы" расползлись метастазы,
Болит у него голова.
Ты лучше уйми этот вирус,
Оставь сына жить и пой.
Ты лучше возьми из мира
Двоих нас на упокой".
Уж дюже она кричала
И билась, давя слюну, -
И с неба за ними помчались
Два гроба, смотря на луну.
А сын их с утра проснулся,
Таблеточку завернул,
Квартире пустой улыбнулся
И вируса зло сглотнул.
Не бойтесь отцы за дочек,
И матери за сынов.
Они на могилы цветочек
Пришлют вам из городов.
Свидетельство о публикации №221010501300