В ночь под Рождество

В НОЧЬ НА РОЖДЕСТВО

И поэзия, как и проза,
Может точно отметить время.
Рассказать о житейском просто,
Если, правда, поэту не бремя.

Ночью стук осторожный в двери.
Я не сплю, открываю, не спрошено.
На пороге хмельная девка,
Вся шубейка в снегу запорошена.

«Проходи», - в дом её приглашаю.
Я ж, конечно, её не знаю.

«Я хочу переспать с поэтом».
Скинув шубку, она заявляет.
«Ты, конечно, всё знаешь «про это?»
«Где тут ванная?» - в ней исчезает.

Телевизор работает в зале.
Оставляю её под душем.
Сам валяюсь с ухмылкой в кресле,
Шум упругого душа слушаю…

И выходит Она лёгкой ланью –
Молодое тело атласно!
И приходит мысль, понимаю…
Только всё это фарс и напрасно.

Я поэт, а не проститутка!
С кем попало, в постель не валюсь.
И не то, чтоб страшны болезни…
Я любовью своей не делюсь.

«Я хочу переспать с поэтом»…
Спит подруга глубоким сном.
Нет, не тронул её до рассвета.
А потом – напоил кофеём.

«Где ты спишь – ну, пойдем же, милый»-
И уходит за штору опять.
Я ж сижу и себя ругаю:
«Вот, дожился, ядрёна мать?!»