Художник

Мне слишком просто в одиночку,
Мне слишком трудно быть вдвоём.
Люблю я ставить больше точку,
Чем запятые день за днём.

Мне сложно вспомнить, что когда,
Забыть мне просто чьё-то имя.
И звук любой мне лишь вода,
Лицо любое - сборник линий.

И мне плевать на смерть чужую,
И мне не важен муки смрад,
И я под облаком ночую,
И одиночеству я рад.

Я не люблю все песни, пляски,
Противен мне негромкий шум,
Я не сторонник любой встряски,
Но поощряю зоркий ум.

Влюбляюсь я, читая книги,
И я пою, когда читают мне,
Считают все меня «со сдвигом»,
А я всего живу во сне.

Я достоин и оскорбления,
И звонких пощёчин от вас,
Но я не замру без движения,
А впаду в блаженный экстаз.

Насладясь вашей злобой и дурью,
Я сяду за свой чистый лист
И пройдусь по нему, словно буря,
Тушью и вновь стану чист.

Оттиск ярости я напишу,
Достойный королевских кровей,
И рисунок я свой помещу
В галерее просторной моей.