Мне говорили, что я сильная...

Мне говорили, что я сильная,
Я говорила, что  была,
Впрочем таких немало, как и я,
Готовых вынести всю жизнь сполна,
Наполненную редким счастьем,
Да и что значит  счастье,
Когда порою кажется,
Что лучше несчастья ничего тут нет.


Таких,  как я выносливых, двужильных,
Бывало много и  мне с ними не сравниться,
Они страдали так, что мне и  не приснится,
Но были то другие времена,
Когда чуть что,  и обостряются такие чувства,
И обнажаются такие  качества людей,
Что можно было бы, не будь так плохо,
Им позавидовать, тому,  что жить смогли,
В том  экстремальном поле жизни,
Где   выдержали всё и всё смогли.


 
Но обрели ли эти люди счастье
На той земле, что так пытала их огнем?
Тот мир, иная почва жизни,
Когда всё  не было совсем уж хорошо,
Но по сравненью с экстремальным полем,
Где горя  нахлебалися они,
То было видно всё  же счастье,
Что не имеем право сравнивать и мы.





Их счастье, как моё  терпенье,
Что в жизни выработала я в себе,
Не  принесло мне наслажденья,
От жизни той, где я жила,
Хотелось большего, простого,
И сложностей совсем чуть-чуть,
Я точно бы по ним не горевала,
Не говорила бы -  ах как я их хочу,



Побольше бы  таких  трагедий жизни,
Что опыт горький мне привнёс,
И выпали  на долю моей жизни,
Не лучшие моменты  бытия,
Что больше всё  ж печалью,
И  жизненной  трагедией была.


Даже умение из негатива вытянуть иное,
Не сделало меня счастливей, это факт.
А рыть в надежде на удачу,
Копытом землю, зарывая в неё  рог,
Не лучшее то всё ж решенье,
И не моё предназначенье, когда мы знаем,
Как мало всё ж зависит от самих людей,
От их желанья и надежды,
На лучшее, что б  было в их судьбе.


И потому выносливость, как та двужильность,
Однажды становится обузой для тебя,
Что выносить помимо всех трагедий жизни!
Когда всего- то надо жить,
А не смотреть  вперёд и видеть всё,  как на ладони
Всё то, что в  цвете  ада на земле,



Зачем тот ум, что не позволит,
Умом  всё  счастье то  объять,
Оно в деньгах или в той воле, 
Кто не способен всё ж сказать
Как в жизни этой всё, и покупается,
И продается, и даже счастье можешь ты купить,



То самое, чтобы не быть двужильным,
Чтобы ту лямку жизни  не тянуть,
В которой будешь ты несчастен,
Как конь,  что умер прямо на полях,




Он постарел,  тот мудрый коник,
А толку что, он испустил ведь дух, 
Когда-то тоже был двужильным,
Тянул телегу за собой,
В которой было чьё- то счастье,

 
И краем глаза он косил,
В ту сторону,  где без упряжки,
Паслась кобыла вольная в степях,
С чуть-чуть чуть- чуть наивным взглядом,
Но сколько счастья было в тех глазах!


И конь всё  это всё  же понимая,
Тащил по-прежнему обоз,
Он умным был,  тот старый коник,
А толку от того ума,
Что опытом была полна, его седая голова.


Он вытянул повозку, он вынес эту жизнь,
И лег на поле,  не сходя с той жизни,
Где сильным был, правда, не ел овёс,
Питаясь всё  сухим лишь сеном,
Он- то и не понял,  счастлив ли он был,
Когда закрыл глаза в предсмертной муке,
Я поняла, что счастье было далеко, 
Того коня и тех,  кто в экстремальном поле выжил,
Пытаясь жить,  а только   выживал.


И думая,  что это жизнь,
А жизнь прошла всё ж   стороной,
И сколько бы потом нам всем не говорили,
Как счастлив был  тот человек,
Он,  как тот конь, что и овса не видел,
А всё  тележку с не своим тянул,
В конце концов вот  взял и  умер,
И даже не гордясь выносливостью вот такой.


И только смерть сравняет жизни,
Того, кто счастлив и кто не получил,
От жизни ничего, кроме того же шанса,
Увидеть всё  через свою ладонь,
Не будучи даже провидцем,
Он просто опыт горький поимел,



Не став счастливее при этом,
Тем более,  что смерть ко всем была равна,
Что толку от того,  что был ты сильным,
Ежели могила всех одна ждала,
И не спросила ведь она,
Как много ты страдал и был ли счастлив,
И если счастье на земле,




Она тебя прикрыла, как и прежде, землей,
Той из которой вышел человек,
В надежде на огромный опыт,
Но не путем таких потерь.


07.01.2021 г
Марина Леванте