Писатель судеб

Я умираю на рассвете, далеко не первый раз
Вот воскресаю правда, что-то не всегда
Ищу в толпе, на старых фото, незнакомых нас
Смотрю на лица, в них ищу твои я серые глаза
Ты как сестра, той, что явилась в моём сне
Которую давно забыть, мне не хватает сил
Ведёшь меня к полуразрушенной, оранжевой стене
Её однажды, сам же я беспечно взял и развалил
Вдыхаю аромат твоих, растрепанных в ночи волос
С ним чувствую кофейный запах, с шоколадом на губах
Внезапно ветер подхватил, и всё это с собой унёс
Со мной не ты, меня обнял внезапно старый страх
Быть одиноким, как-то, я давно уже смирился и привык
Когда включаешь радио, оно предательски со мной молчит
Понять бы, в этой жизни, хоть чего-то же достиг?
Ответят многие, но жаль, никто из них не говорит
И вот стою, всё силясь вспомнить, ну зачем? И почему?
Мне так запала ты, хотя причина только есть одна
Ведь знаю я себя, но правда вот, совсем не узнаю
В одном уверен, всё же не твоя была тогда вина
А между тем, уж близится опять к теням рассвет
Улыбкой взводишь, снова ты убийственный курок
Прицелившись, стреляешь, но не пулей, словом "Нет"
Но "Нет" тебе, в тот день, увы сказать не смог
Гляжу на небо. Знаю, знаю, ведь сценарий сам и написал
Ну что поделать. Раз сюжет достался мне из горьких драм
Как говорил не то, но главное, ей всё же так и не сказал
Историю за нас двоих, придумал, рассказал я только сам