Рассказ португальского писателя

Как же мне жаль, что я не запомнил его имени и книга его не знаю где.

В юности я читал запоем и любил гулять с друзьями.

Я читал все что попадется в руки. Интересно же.

Все время я.. Да я не якаю. Не было же у нас компов и смартфонов.

Сырой дом, печка, сбитые руки и коленки от драк и падений.

За водой ходи сначала с бидонами, а потом с ведрами за 500 метров.

----------------------

Рассказ португальского писателя.

Жил был мальчик малый и его мама.

Мальчик был больной. Он не очень хорошо чувствовал себя.

Мама одиночка его воспитывала.

Мальчик ... Извините давай назовем Хуан...  Мне так легче писать.

Он узнал про Христа. Он научился читать и читал о Христе в том числе.

Мама работала.

Бедность.

Больной ребенок.

Папы нет.

И вот мальчик спросил у мамы: мама, а можно ко мне в гости придет Христос?

Может и придет, отвечала мама.

Мальчик дальше жил и читал. Он не забывал о своей мечте.

Здоровье его то улучшалось, то ухудшалось.

Мечта оставалась не изменой.

Чтобы к нему в гости пришел его любимый друг Христос.

Я как то пишу это все, как сектант уговариватель.

Нет..  я Обычный человек. Это моя память.

Я вовсе не против любых верующих людей.

Только бы веру в криминал не превращали.

------------------

Еще раз! Это не мой рассказ! А гениального писателя!

Как жаль, что я забыл его имя.

--------------


Продолжаем рассказ.

Шли годы. Мальчик взрослел и болел.

Он все просил чтобы Христос пришел к нему.

Мама ответила как-то один раз:

Сынок! Людей так много на этой земле и больных детей!

Христос есть!

Он ходит и лечит детей, со всеми дружит.

Но мы маленькие и бедные. Нам нужно подождать!

Мальчик сказал: Мама! Я буду ждать!

И тут раздался стук в дверь.

Мама открыла дверь.

В двери стоял Христос!


Он сказал всем здравствуйте! Привет мой друг мальчик!