Гастроли

Что за времена?! Что за нравы?!
У меня знакомый бабушку через дорогу перевёл - его уже героем сделали. Весь интернет ему лайки ставит. С ума посходили. Помочь бабуле на перекрёстке, отобрать у подрастающего поколения окурок, животину бездомную накормить- это же долг каждого порядочного гражданина. Этому еще в пионерах учили. Вот я целый народ от вымирания спас не жалея живота своего – разве кричу об этом?
Случилось это на гастролях в Бельгии. Всемирный театральный фестиваль. Народу - тьма. Понаехали со всего мира: Африка, Канада, Южная Америка... О Европе и не говорю даже.
На дворе был февраль. У них тепло + 3 - +5. А у нас-то настоящая зима : -20. Поэтому я, как был в варежках, шапке, шарфе и шерстяных носках, так и приехал.
Добрались. Нас встретили. В гостинице разместили. Коротенько рассказали о том, что и как происходить будет,и отпустили.
А погода начала суровиться. Чуток похолодало и дождь пошёл. Мне не привыкать. У нас лето такое. Постоял еще немного, да и в город отправился прогуляться. Подышать чистым заграничным кислородом. Иду к выходу. Смотрю- рядом со мной в холле на диване сидят три негра. Простите. Афро - ... Ну, не наши , в общем. Два парня и девушка. Курточки лёгонькие. Вместо брюк - шорты. Про перчатки и кофты я уже вообще молчу. Сидят, бедные, на дождь за окном смотрят и ёжатся. Дрогнуло моё сердце. Подошёл к ним. Стали общаться. Я им по-русски, а они мне на своём что-то отвечают. И в ходе нашей дискуссии выяснилась интересная деталь : оказывается, у них там на родине, в Камеруне, большая проблема с рождаемостью. Падает с катастрофической быстротой. Солнце есть. Фрукты есть. Вроде бы - живи и радуйся. А детей мало. Не родют бабы. Постояли ещё чуть-чуть и разошлись.
Утром проснулся - за окном снег с дождём. Как будто и не уезжал из дома. Спускаюсь вниз. Прогуляться перед завтраком. Гляжу, мои вчерашние знакомые тоже тут. Стоят молча и на улицу смотрят. Глаза таращат. К друг дружке жмутся. Скукожились все. Еще бы! Снег первый раз в жизни видят. Так мне их жалко стало. Как представлю, что они сейчас в своих легких накидочках под снег выйдут. Закоченеют бедолаги. Подхожу. Что делать? Всех, конечно, спасти не удастся, но девушку выручу. Шапку свою протягиваю. Она глазёнками хлопает. Не понимает. Беру шапку, на кудри ее натягиваю. Носи, мол, пока не потеплеет. Головой закивала. Улыбается. Благодарит.
- Не стоит, - отвечаю.
Сказал, воротник поднял и шагнул под дождь в самое сердце капитализма.
А гастроли закрутились. Завертелись.
Утром спектакли и мастер-классы. Вечером - "пати", то есть вечеринки по-ихнему. Круговерть.
Актёров много талантливых оказалось на этом фестивале. Мне один паренёк очень понравился из Чили.
Эх, говорили мне, дураку: «Учи языки!». Наши-то все знают. Общаются. А я как болван башкой мотаю и, словно придурок, улыбаюсь. "Мир. Дружба. Жвачка. Пролетарий всех стран объединяйся..."
Подхожу, а как поблагодарить за увиденный спектакль, не знаю. Он же только по-испански у себя там общается. Туда. Сюда. Не клеится беседа. Как быть?
Однако нет таких преград, которых не взял бы Социализм. Идея. Зову своего коллегу, который по-аглицки говорит. Затем нахожу француза, который тоже этот язык понимает. Ну и в завершении вычисляю испанца, понимающего французский. Вот и разговариваем. Я спрашиваю чилийца, а сам на нашего смотрю. Тот переводит по -английски французу. Этот дальше по-французски испанцу. А испанец уже без акцента всё объясняет. Чилиец кивает, и в таком же порядке мне отвечает. Красота!!! Однако минут через десять такого общения "промежуточные звенья" начали терять интерес к происходящему. Потом вовсе плюнули и разошлись. Остались мы снова один на один. Что делать? Хорошо, в мире есть грандиозное изобретение. Универсальный 40% переводчик. Сели мы за стол. Откупорили бутылочку виски. И покатилось. Через полчаса беседа приобрела совсем другой коленкор. Где слова не помогают - мимика спасает и жестикуляция. Всю ночь проболтали.
Народ уже на завтрак потянулся, а нас не унять. Не наговориться.
Хорошо виски закончился. А так бы не разойтись нам...
Гляжу, а у дверей красавица из Африки в моей шапке стоит. Руки в карманы прячет. Дрожит. На улице так и не потеплело. Загубит себя девчонка. Натягиваю ей на руки свои варежки. Грейся. Снова кивает. Вот чудная. Короче, за время наших гастролей к ней перекочевали еще и мой шарф с шерстяными носками. Ладно, думаю, мне не привыкать, а ей рожать ещё. Договорились, что потом отдаст. Перед отъездом.
Гастрольная жизнь пролетела, словно одно мгновение. Пора по домам. Уезжали все в разные дни. Провожали друг друга, словно родные. Так сдружились, что расставаться не хотелось. Обнимались. Целовались. Выпивали. Опять обнимались. Опять целовались. Снова выпивали... Уезжали мы позже всех…
В общем, как-то так получилось, что за всей этой чехардой проводов и прощаний прозевал я наших камерунцев. Уехали. А вместе с ними моя шапка, шарф и варежки...
Частенько я эти гастроли вспоминаю. Душевные они были. А недавно открываю интернет и читаю, что в некоторых Африканских странах повысилась рождаемость. Особенно в Камеруне.
Видать, помогли мои носочки-то...
А вы говорите- бабушку через дорогу перевести...