О загнанном коне

Все, что были, прошли незримо,
без пробоин и в «молоко»?
Шесть десятков с лихвой – все мимо?
Это ж, что за стрелок такой?

Не поверю: ни вдруг, ни после,
ни по поводу – никогда,
что табун иноходцев в поле
не оставил нигде следа.

Да, не верю! Не так всё просто.
Цифры сами себе ответ.
Нет ни стати уже, ни лоска,
да и выправки прежней нет.

Ископытили всё, измяли,
полегла трава-мурава…
И мишень непорочна едва ли –
снайпер в клочья её порвал.

Отрывной календарь со стенки
истощён до упадка сил…
Время плюхаться на коленки
и вымаливать, мол, спаси…

Не отвечу: чего бы ради
самому за себя просить?
Под Шопена на том параде
вряд ли будет кто голосить.

И в глазах, глубины небесной,
звёзды слёз не засветит боль.
Жизнь всю жизнь ты считал невестой –
не венчали её с тобой.

И не будет ни плача, ни воя:
не жене не бывать вдовой –
не реветь и рук своих, стоя,
не заламывать над головой.

Все, что были, прошли навылет
и оставили чёткий след…
Загнан конь твой – вся холка в мыле –
ни свободы, ни стойла нет.


Рецензии