Быть любимым

Жена, как всегда, немного задержалась. Как раз настолько, чтобы я мог спокойно приготовить ужин.
   Я приготовил.
     - Макароны можно было бы не перчить.
   Я виновато улыбнулся.
     - Ковёр почистил? – спросила холодно. – Причём здесь вчера? Я имею в виду сегодня.
   Я взвалил ковёр и пошёл к выходу.
     - Придёшь, помоешь посуду.
     - А…
     - Воду я поставлю.
   Вода уже кипела вовсю, и  в кухне здорово парило.
     - Форточку хоть открой! – раздражённо сказала жена, выглядывая из зала.
   Открыл и заодно почистил форточку.
     - Так и будешь чистить кусочками? – приоткрывая дверь, спросила жена. – А остальное окно?
   Почистил.
   Оказалось, что надо  чистить не только на кухне…
     - А полы? Смотри, как исшлёпал… Влажную уборочку хотя бы.
   Согнувшись в три погибели, лезу под шкаф.
     - Какая же это влажная уборка?! Кто же так моет?! Ты же не палубу моешь!!
   Всё! Не могу! Надоело!! Ну, хоть кто-нибудь, что-нибудь…
   Вахтанг Кикабидзе: « Быть любимым не про-о-сто…»
     - Люсь! – хриплю из-под шкафа. – Погромче сделай.