Что будет завтра

Ну не могу я лихо, громко.
Да я и нежно не могу, и тонко.
Где шелестят березки у ручья
Иль трели раздаются соловья.

И сладко тоже не мое,
И про нижнее белье.
И не ежисто, и не бархатисто,
Ни про клоуна, ни про артиста.

Не про любовь и в сердце лед,
И не про вересковый мед.
И не про ветер в парусах,
И не про слезы на глазах.

Ни про природу, про погоду,
Ни про политику и моду.
Другие пусть напишут про цветы,
И бесконечное про я, и ты.
Про серенады при луне,
Про принцев на лихом коне.
Про что же написать то мне?

Соблазн велик,
Всего то написав лишь пару строк,
Решить, что ты уже учитель и пророк,
И даже вдруг наполовину бог.
Знать о народе, о стране, и, разумеется,
О завтрашнем все дне.
Все пишут, да и я смогу вполне.

Пусть говорят, что все пропало,
Пусть говорят, Земля устала,
Пусть говорят, спасенья нет,
Но я не верю в этот бред.

Все множатся ряды
У доморощенных миссионеров,
А кто-то принимает все на веру.
Когда уж глупости не знают меру
Вот тут возьмусь я смело,
Натура эллинов
Занозою засела.

И вы не верьте болтунам и паникерам,
Они давно похоронили этот мир,
Выглядывая из собственных квартир.
Удел их лишь ворчать, брюзжать
И пасквили свои писать.
Зачем, скажите, сокрушаться и страдать?
Нам времена не выбирать,
И пусть не лучшее досталось,
Да лишь бы жизнь впустую не промчалась.

А завтра будет то же солнце,
Будет тот же свет,
И тот же красочный рассвет
Любовью искренней согрет.