Кутюрье

   Она часто стоит на автобусной остановке. Будто тоже куда-то едет, как все. Боязно, но без «всех» не обойтись. Мода – публичное дело. Мир должен видеть шедевры искусных рук.

   Из нового на ней сегодня шляпка: широкий берет с елочной игрушкой, свисающей до щеки. Розовая сосулька. Слегка обшарпанная, но целая.

   - Кто способен на такое? – наверное, думает она, с гордостью поглядывая по сторонам.

   Никто. На халаты-пальто из кусков других халатов и пальто, на лыжные ботинки с шуршащими по ветру полосками гофрированной бумаги, на гольфы из половиков – никто не способен. Мы же нормальные.

   А ей повезло. Она безумна. И днями вдохновенно роется в мусорных баках, отыскивая элементы будущих моделей. А потом выходит в мир, как на подиум.
Я не знаю, как её зовут. Не знаю возраста. Может, тридцать, может пятьдесят. Белое лицо, настороженные и жадные, чуточку ****ские, глаза.

   Она стоит и нескрываемо боится – осуждения, насмешек, невнимания. Но не в силах, соорудив очередной наряд, не выйти к публике, зная, показы – часть её труда.

   Если кто-то одобрительно цокнет языком или улыбнется, она радостно вскинет голову и с хиканьем убежит к помойному вороху сооружать новый шедевр модельного искусства.