Вольный пахарь

Из трилогии Колония 0

На самом деле смысла нет ни в чём, ни в твоей жизни, ни в чьей-то ещё, ни в событиях, действиях, мыслях, словах, деяниях, его нет, это разум цепляется за смысл, его необходимость, чтобы зацепиться только и структурировать этот поток, инфопоток, положить на полку, поставить метку - А1, например. Весь огромный, суетный труд ради одной крупицы, как золотоискатель промывает кучу мусора в поисках и надежде найти крупицу золота, а иногда и целый золотой слиток. Трудится разум.

Ему нужен этот смысл и всего-то, а вся мнимая жизнь - это всего лишь баг, побочный эффект от разделения инфопотока, его пометок, оставленных для структурирования одного, единого полотна вселенной, жизнь, как сон, только сон ещё не разложен по полочкам разумом, ибо разум дрыхнет, а работает, трудится над своим участком во время бодрствования. Пахарь.

Пахарь вселенной, покажи свои глаза и язык, что на дне их лежит? Видишь, качество перерастает в количество и стрижёт пруд. Ты не можешь придать этому смысл, но твой разум уже трудится над этим и, возможно, сможет структурировать их, если это не удастся тебе, сможет более опытный, серьёзный и сильный пахарь.
В твоём творчестве нет смысла? Но вселенная его уже ищет и ищет того, кто сможет объять необъятное и стать сильнее и опытнее. Ты даёшь работу вселенной, разумам? Или только проводник? Смажьте маслом и кремом стык, так будет не так больно. Вольно. Всем спать. Вольно.

А какой участок сегодня вспахал ты? Одинаково хорошо ли ты работаешь в обоих направлениях непрерывно расширяя вселенную и её власть. Всласть некуда класть, если идёт масть. Так-то.

Вся энергия направлена на раскрытие цветка лотоса, хроноса.
Время - иллюзия, нить за которую мы тянем, чтобы достать свою смерть (смерит).
Всю жизнь человек задает себе вопрос: “Кто я?” И лишь в конце получает полный и точный ответ: «Ты смерть. Именно ты и есть смерть собственная, ведь всю жизнь, весь жизненный путь всеми своими действиями призывал её и, наконец, добился её. Воссоединил начало с концом. Стал со смертью своей единым лицом».
Если времени нет во сне, разве может быть оно наяву?! Неужели оно существует во вне?.. Как мы замечаем его течение? Меняется день с ночью, солнце встаёт и заходит, но ведь это же ещё не оно, не время.

Мы его замечаем только когда оно меняет наше тело - как будто пески времени обтёсывая, обтачивая его, оставляют на нем морщины, складки, углубления, приглядеться в которые если тщательно, то можно заметить эти песчинки, пески времени, которые закалили, обточили нас, изменив нас этим самым временем, протащив нас через его жернова, пропустив нас через тиски этого самого загадочного времени, времени мя, время меняэ, время меняет мя...

Бывает вот так взгромоздишься на вершину осознания как тебя тут же сбивает оттуда мощным потоком нахлынувших волн чужих эмоциональных состояний, и не тут-то было...
 
Когда приходит осознание, как будто бы срываешь занавески с того, что было ими прикрыто и из-за них начинает сквозить или тьма, или свет, например… Вдруг осознанность - это не расширение видения картины, а очередной обман разума. И это просто новые занавески черные или белые, но путь ценен, так как ничего иного у нас и нет больше, своего, настоящего, без обмана или... бл.ть...

Все смыслы придумываются, все идеалы создаются из пыли… Побоку. Как без них прожить?! И двух часов будет тяжко… Как будто тянется тугая цепь с трудом и лязгом на несмазанном маховике затей, и жизнь становится тяжелой, невыносимой от своего скрежета и неповоротливости своей…