Срез

Неужель художнику любому,
как приворожённому, нигде
не живётся счастливо, свободно,
долго-долго, точно по мечте?..

Над Землёй скользят тысячелетья,
не желая ничего менять.
Убивают, чтобы после смерти
славным именем звезду назвать.

Били одиночными и залпом
из больших и малых батарей.
Нет поэтов. Вмиг, внезапно
много родилось у них друзей.

Словно не было нападок гневных.
Словно страх бывал подвластен вам.
Выходило,будто ежедневно
каждый в душу им налил бальзам.

Нос держать по ветру - гигиена.
Если бы не боль, то был бы смех.
Пушкин, Лермонтов - из убиенных.
Не пивная, кровяная пена.
Изумляюсь... Парадоксов век.

А виновен кто-то посторонний,
но не дай бог кто-нибудь из вас.
Вы же их торжественно хороните,
адресуя много чудных фраз.

Видно, заложили деньги в смете,
но забыв учесть понятье "честь".
Убивают, чтобы после смерти
памятник поставить до небес.

А когда те в здравии, не вы ли
презирали их вовсю, до слёз?
А теперь вдруг как-то полюбили.
Удивляюсь... Век метаморфоз.

Бойко-мемуарная орава.
Вы не лгать преподнесли обет.
Но в лучах же их волшебной славы
не согреете себе обед.

1990-е годы