Журналы писали 19

                П Л А Ч  П О  С И Н Е М У  М О Р Ю

                Поезд шёл на Урал
                О. Мандельштам

Как мне много подарено в это нежданное лето
и зелёного моря, и громкого ветра, и синего света...
Захлебнуться бы счастьем — я так долго мечтала про это.
Почему же в оркестре гремящего ветра и моря,
с их раскатом не споря, иному звучанию вторя,
всё твердит моё сердце лишь горькую строчку поэта:
на вершок бы мне синего моря, на игольное только ушко?

Погоди, это было давно, это было так далеко.
Поезд шёл на Урал.
Пересохло во рту.
Хоть бы струйку дождя подловить на лету.
Но не просит он пить, задыхаясь в беззвучном укоре.
На вершок бы мне синего моря, зелёного моря.
Поезд шёл на Урал. Поезд шёл на Урал.

На подъёмах кряхтел, на крутых перегонах орал.
Сколько лет миновало? Тридцать два? Тридцать три?
Поезд шёл на Урал.,. А стоит под стихами: «Воронеж».
Так бывает, товарищ: нечаянно строчку обронишь,
а она остаётся, хоть мякиной, хоть кровью сотри.
На вершок бы мне синего моря, на игольное только ушко.

Я стараюсь, чтоб люди не видели, я смеюсь, я купаюсь, я рада.
Люди рады стараться, им тоже опомниться надо.
Люди рады поверить, что всё уж теперь-то в порядке.
Сколько солнца и моря! Волны бегут без оглядки...
На вершок бы мне синего моря, на игольное только ушко.
В чём же он виноват, что ему и вершка не досталось?
Чем же я заслужила, что дали мне сколько хочу?

Ах, огромное море, огромное солнце —
какая же всё это малость,
Окунаюсь я в синее счастье и шёпотом, сердцем кричу:
на вершок бы мне синего моря, на игольное только ушко.

Он бы мог мне быть братом. Нет, скорее отцом...
Но когда он к лицу лицом встал перед страшным концом,
он был меня нынешней, думаю, даже моложе.
Ненамного, всего на каких-нибудь там два-три года.
Но когда б он их прожил, когда б он их прожил...
И когда бы ему свобода, свобода, свобода...

Ах, как много мне моря солёного...
Или это соленые слезы?
Потому что сжимается сердце от острой и вечной занозы.
На игольное только ушко...
И сильней она синего неба, эта боль...
На игольное только ушко...
И мне бы, и мне бы!
Сколько жить остаётся, не сглотнуть мне солёный комок.
На вершок бы мне синего моря, на вершок, на вершок.

Маргарита Алигер
         1967
(«Новый мир», 1989, № 4)