Стренжер ин зе ку... За МиГ до конца

       Невозможно яркое изумрудно-голубое море до самого горизонта режет глаз, отражая солнечные лучи, и травит душу. Из фонаря моего истребителя слышен вой вражеского бомбардировщика. Мы летим в одну сторону — к вьетнамской деревне, только цели у нас разные. Он несёт смерть детям и женщинам, а я несу смерть ему.

      Нас восемь. Вэнь сказал, плохое число, но никто не стал отказываться лететь. Отказаться, значит обесчестить себя перед армией, перед страной, перед товарищем Мао, перед родом. Но восемь — плохое число — это два раза по четыре.

Шлем давит виски, солнце слепит глаза. Идём над лесом, до берега ещё минут двадцать жизни. Надышаться бы успеть.

      — Лю, как ты там? — это мой друг Янг Шенли, он мой ведомый.

      — Всё хорошо, Янг, — мы никогда не называем личных имён в эфире. — Что там сзади?

      — Пэнь и Вао прикрывают нас. Дальше чисто.

      — Это хорошо.

      Вот впереди отваливается влево двойка Чжао и Чанг, а вправо уходят Ван и Ли. Кого сегодня недосчитаются при посадке из восьмерых?

      Внезапно вижу толстую задницу бомбардировщика! Ну, и вой! Он летит ниже нас с Янгом и пока нас не видит. Есть шанс сбить его прямо теперь!

      — Янг, прикрой меня! Иду на «ты»!

      — Я здесь, брат!

      Я слегка наклоняю корпус вниз, чтобы поймать в прицел толстую задницу или хотя бы крыло напалмового монстра, боковой ветер меня слегка ведёт в сторону от курса, но я делаю выстрел и срезаю правое крыло почти посередине.

      — Да! — кричит Янг. — Ты сделал это!

      И через секунду я слышу стрёкот его пулемёта.

      — Янг, что там?

      — Лэй, братишка… Прощай! Я горю!

      — Не-е-ет! Шенли-и-и!!! Не-е-ет!

      Я поворачиваюсь назад и вижу уже только дымный след, а мне в хвост заходит звездастый полосатый «Скайхок». Я резко рву штурвал на себя, ухожу вверх, но не успеваю, и он режет мне хвост.

      Неуправляемый «МиГ» ещё держится каким-то чудом за воздух, я успеваю расстрелять моего виз-а-ви, но…

      Мне больно? Да, но это уже не шлем давит, а рвёт правый висок пуля. Чувствую, как течёт по щеке горячая струя моей крови.

      — Я больше не в счёт, ребята, — успеваю прошептать в микрофон…

      Красивый венок из тропических цветов лежит поверх пальмовых веток на холмике свежей земли. Они нашли наши с Шенли тела, они устроили нам похороны, хотя должны были выдвигаться на север.

      — Они ушли достойно, — говорит шаосяо (капитан) Тян Джанджи, и мои однополчане гордо отвечают однократным салютом.

      В следующий раз они взлетят вшестером. Шесть — счастливое число.