Подменыши

Держишь бокал небрежно, шепчешь горячечно, жгучими от алкоголя губами:
- Сегодня мир рухнет.
За окном - сырость, привычно нежданная в декабре. Свечи лижут ночь сквозь леденец стекол.
- Да и пусть его!
Обнявшись, закутавшись в плед, кажется, что это неважно. Совсем неважно. Пусть рушатся империи, пусть мир растворяется в белесом тумане, порождаемом паром от традиционно зажатого в левой руке вейпа. Пусть наступит полная тишина - там, извне.
Главное, чтобы не смолкал привычный бинарный ритм.
Прижимаешься к его груди, вслушиваешься, чувствуешь, как теплая рука опускается на грудь. Взаимное проникновение... до последнего звука.
Растворяешься - на долю мгновения, на короткое "ах!".
Краски меркнут, только пульс - вспышками в венах.

Ваша сказка не предполагает счастливого финала. Впрочем, ты по-прежнему не фиксируешься на избыточности слов, пропуская середину и удовлетворяясь возможностью длить дыхание - и сюжет - до очередного сбрасывания кожи. Чтобы, переродившись и сменив амплуа, продолжить повествование - от лица иного персонажа.

Тонкие пальцы ловко нащупывают чешую "змейки" на джинсах.
- Ты готов еще раз умереть?
Свечи вспыхивают - и гаснут, истекая дымом. Тень мягко касается волос, тянет, заставляя запрокинуть голову назад, и впивается в губы.
Сердечный ритм замирает - на короткое мгновение - и раздается снова.
В свете пляшущих отблесков фонарей в комнате истаивают два силуэта.