фотографии

Я проснулся в старой фотостудии прикованным к креслу невидимыми цепями. Я не могу шевельнуться – всё тело, будто онемело и лишь руки подконтрольны мне. Передо мной висят множество снимков на веревочке. Их освещает свет маленького костра в мусорном баке. Какой-то человек сидит и сжигает снимок за снимком, поддерживая и усиливая тем самым огонь.
Вдруг с ярким белым светом дверного проёма в полутёмную комнату входит ещё один мужчина.
– Что, ты творишь!? – кричит вошедший.
Я пытаюсь позвать их, но не могу. Я рву связки и надрываю голос, но из-за моего рта выходит лишь сухая тишина. Я – немой, безвольный наблюдатель, скрытый в тени.
– Зачем ты сжигаешь их!? – Продолжил тот, – Это твои воспоминания! Твои хорошие воспоминания…
– Они ничего не стоят, – ответил сухо человек, сжигающий фотографии, – посмотри: они уже не цветные, а чёрно-белые. Все омрачились…
– Это как посмотреть. Я думаю, что они ещё не проявились…
– Они проявились. И уже давно.
– Значит выцвели. С кем не бывает? Это не отменяет радости тех моментов, что запечатлены на снимках.
– Отменяет. Всё люди, изображенные на них, либо предали меня, либо умерли. И теперь всё снимки, что когда-то были разноцветными теперь стали чёрно-белыми. Они не представляют никакой ценности.
– Но на них же изображен и ты в том числе! Если ты предашь их огню, то забудешь, кем ты был и кем ты стал. У тебя не будет прошлого.
– Лучше быть без прошлого…
– Ты не прав. Остановись. Ты стираешь сам себя!
Человек сидел на стуле, и всё это время кидал непрерывно в свой костер фотографии близких ему людей. И я, смотря на это, чувствовал безразличие до тех пор, пока мой взгляд случайно не упал на собственные руки. Кисти… Они стали прозрачны.
– А может оно и к лучшему!? Я должен забыть! Забыть всё. И может тогда у меня получиться начать всё сначала…
– Какой ценой?
– Ценой всего.
– Прошу, не надо. Эти фотографии… Их ещё можно спасти! Краски на них ещё можно восстановить. Нужно лишь время.
– Время говоришь… Сколько? Год? Два? Полжизни? Вся жизнь!?
– Я не знаю…
– А я знаю. Много. Столько времени у меня нет…
– Ты не можешь знать наверняка.
– Как и ты.
– Ну как ты не пойдешь, что эти фотографии сделали тебя тем, кем ты стал. Без них ты – не ты. Надо хранить их и беречь.
– Зачем!? Зачем!!!? Почему я должен помнить все эти «светлые» воспоминания, если они уже давно не являются таковыми? Почему я должен помнить, как я сделал предложение девушке, если она изменяла мне в этот момент за спиной!?
Он срывает фотографию, тычет ей в лицо своему собеседнику и яростно кидает в костер.
– Зачем я должен помнить, как мы с лучшим другом играли целыми днями на улице, если в итоге он предал меня!? Бросил одного!
Он кидает фото в костёр.
– Зачем я должен помнить, как мой дядя учил меня играть на гитаре, если он в итоге повесился!? Зачем!!!? Ответь мне! Зачем!?
– … Важен сам путь, а не его конец.
– Нет. Не в этом случае.
– Путь чаще всего длиться всю жизнь, а конец – это лишь мгновение, это начало нового пути.
– Это другой случай. Тут важен конец – важен итог. Какая цена в пути, если в итоге мы приходим к тому, к чему приходим!? Какая цена во всех этих друзьях, которые окружают тебя всю жизнь, если ты в итоге умираешь в одиночестве!?
– Эти… друзья. Эти люди, окружающие тебя – большая часть твоей жизни. И все события и хорошие, и плохие, которые ты пережил с ними – это и есть ты. Ты настоящий. Если вырежешь их, то ты обесценишь и конец. Он станет бессмысленным.
– Ты идиот. Всегда им был!
Он в ярости срывает все фотографии и кидает их в костер. Я смотрю на свои руки – я стал, словно призрак.
–  Я не хочу помнить. Слышишь!? Не хочу!
Он оглядывается по сторонам и видит, что ещё не все фотографии сгорели – осталась ещё одна. Он хватает её и кидает в костер, но второй успевает поймать её.
– Не смей! Это последняя. Всё, что осталось…
– Отдай.
– Никогда.
– Я не хочу жить с этим грузом на душе. Отдай. И я начну всё сначала.
– Нет. Хватит… Не тебе решать.
И вдруг их взгляд упал на меня…
– А ему, – дополнил он себя, – За ним последнее слово.
Он подходит ко мне и вручает мне предметы: в левую руку кладет зажигалку, а в правую фотографию.
– Ты решай, что важнее: путь, пройденный тобой?
– Или конец, к которому ты пришел?
¬– Правда ли не важны светлые воспоминания…?
– Если они связаны с людьми, которые предали тебя.
– Стоит ли сжигать мосты за собой?
– Или надо жить с грузом на душе и надеяться, что боль пройдет?