Главная беда поэта в том, что очень много понимает. Он понимает даже лето, в него улетая со стаей прекрасных лебедей длинношеих,а нам оставляет зиму эту. Поэт все увидел, все измерил, ну, и в результате выбрал лето. А мы, прозаическая сволочь, здесь мерзнем в искусственных дубленках... Мы сами виноваты (бог нам в помощь!) поскольку мыслим ясно, шутим тонко, пьем только премированные вина, едим экологическую пищу, на интеллектуальные кина раскатываем красные губища...
Поэт же сидит где-то в мае и точит гусиные перья. До жути все понимает, хранимый божественной сенью. Он там, где мед и водица пьянят, как гран-крю наилучший. Поэт - перелетная птица, а мы пресмыкаемся в куче таких же как мы - тощих гадов. И так нам, должно быть, и надо.
Зимние стансы
© Copyright: Анна Поршнева, 2021
Свидетельство о публикации №221011801631
Свидетельство о публикации №221011801631
Рецензии
