Отцам стихиры официальное обращение. не стих

Зашёл ко мне однажды тролль
И хуже только в шубе моль.
И ну давай меня учить
Как мне стихами говорить.

Сам принял пафосную позу
Совсем забыл уже про прозу
И норовит всё ямбом мне
Больней попасть по голове.

«Нет, - говорит,  - я не Пушкин,  я другой
Ещё неведомый избранник,
Как он, гонимый миром странник,
Но только с русскою душой.
Не сразу начал, кончил тоже,
Ни на кого я не похожий,
У мня стихов одних пять тыщь.
Что Пушкин? – Пушкин прыщь!
Вот так живу,
Ни дня без строчки,
Да что ни дня, - часочка,
Чуть зачесалось,- я к листочкам.
И поскорей про ощущенья,
И не чешу, пишу творенья.
Бывает, правда, не стерплю,
Потом сижу, ловлю  мыслю!
Давно не моюсь, берегусь,
Я от того сильней  чешусь».

И даже выдал тет-а-тет
(Но это между нами)
Свой маленький такой секрет, -
Сказал, что  срёт стихами.

А я ему: «Ну что ты?
Не могут быть стихи из жопы!»
В ответ талдычит всё  одно:
«Мне  это свыше так дано!»

Я член, кричал, и член  давно,
По мне так это всё равно.
Читал, не пахнет правда, но, -
Ребята верьте, - всё говно.

А что Арина Родионовна?
Давно не та, давно одна.
Сидит старушка, бьёт баклуши,
А что ей делать, старой клуше.

И каждый день идёт «сынок»:
«Бабуська, посмотри стишок.
Ты здесь бессмертна, как Кощей».
И сам с поклоном этак к ней.

«Чиркни мне в личку пару строчек
Да не забудь побольше точек
Пиши: «Прекрасно…!»,
«Чудно, вдохновенно…!»,

«Местами даже охуенно…!»,
Нет, нет,  не так, - пиши «Нетленно…!»
И не останусь я в долгу,
Поверь, одну  тебя люблю,

Как любит Галкин Пугачёву.
Чего не можешь? Я ж душою.
Мне ж только рейтинг приподнять!
Ты, что подумала опять?»

И сердце, право, у старушки,
Как у какой-нибудь ****ушки.
Не может просто отказать,
Хотя по виду и не ****ь.

И слог не так, чтоб очень колок,
Рецензий, как в еже иголок, -
Тыщь двадцать, может  двадцать пять,
Клянусь, век воли не видать!



Для Вас пишу, отцы Стихиры
Куда смотрели? Где Вы были?
Скорей кончайте сей  бедлам,
Не нужен он ни Вам, ни нам.

Менять Вам надо что-то в счёте,
Иначе в рейтинге  найдёте,
Не чистоту и боль прозренья, -
Убогих квакеров творенья.

Они давно здесь балом правят
И дух поэтов нагло травят.
И всем, заметьте, это видно.
Что ж молодым, так, тем обидно,

Что ж до меня, мне очень стыдно