Однажды вечером

               
     Вечером я прилег отдохнуть и взялся за книгу. Над светильником, горевшим у меня в изголовье, порхала бабочка, видимо, залетевшая в приоткрытую раму. Она лениво помахивала в горячем золотистом свете коралловыми крылышками, а по страницам книги носилась ее тень.

     - Было бы неплохо, если бы кое-кто не загораживал солнца, - проворчал я недовольно.

     Бабочка улетела, оставив в воздухе изысканный эфемерный след своих крыльев, какое-то время продолжавший еще мерцать драгоценными отблесками. Но тут заговорила лампочка ночника.

     - О, вы сравнили меня с солнцем! - воскликнула она. – Это так приятно! Всю  жизнь мы горим для людей. Горим изо дня в день, из года в год, совершенно не думая о себе, пока не перегорим вовсе. А как перегорим, нас выбрасывают на помойку, - закончила она печально.

     - Угу, - буркнул я автоматически, поглощенный происходящими в книге событиями. – Все там будем, - и с нетерпением перевернул страничку.

               
                ***