Рука

Ты сжимаешь чью-то руку, но можешь ли ты быть уверен, что это та рука, которая так нужна, так необходима тебе сейчас? Та ли это рука? Правильная ли? А что считать правильным, а что – нет?

Та ли это рука, что способна вытащить тебя из отчаяния, выдернуть с той глубины, на которую ты опустился? Рука ли это помощи, поддержки? Ты хочешь держаться за эту руку, которая поведёт тебя через тёмный лабиринт сомнений к выходу, за которым будет чистое небо, безграничное, ясное и счастливое?

Или это рука, которая увлечёт тебя ещё глубже, туда, где сквозь толщу мутной воды проглядывают хитрые глаза и ухмылка? Туда, где тебя ничего не ждёт, и ты будешь метаться, мучиться, тянуть уже не одну, а обе руки вверх в надежде, что тебя вытащат, выдернут на поверхность, отряхнут от тины и дадут новую надежду?

Или это простое рукопожатие? Рукопожатие при встрече, которое сулит приятное знакомство, а может, даже и дружбу или любовь? Или это рукопожатие, которым тебя одарили на прощание, когда больше нет слов, и всё, что остаётся – наградить друг друга последним тактильным контактом, после которого вас двоих навечно разлучит невидимая черта?

Или ты сжимаешь чьё-то запястье, кричишь «Постой!», не давая кому-то безгранично дорогому уйти от тебя, понимая, что возвращения назад уже не будет?

Ты сжимаешь пальцы своей руки, но в ней пусто.