Нагнанный 01. 11. 20 г. , воскресенье

 Сегодня, как и ежебуднично, ты – не подспора. Зашторенные прутья ожидают бедного касания исподлобного взора. Отдёргиваю на треть. Вскидывая голову, глотая застоявшийся комнатный воздух, воспеваю сеющий дождь.
 День не исчерчен событиями. Бегущая строка оказалась полупустой с выпавшими из контекста словами и буквами из слов. Если в каждое движение заключить значимость, скажется, что день взимает насыщенность.
 Напускная жалость к себе. Вязанный рот требует жжённой травы.

- Коль Бог одарил тебя такими ногами, считаешь, что позволено курить?

 Пристальное внимание к ногам. Предстоящий ответ затянут. Несуразные реплики побудили на смех.

- Имя твоё, скорее, Оля или Света.

 Оля. В очередной раз нарекают Олей.

- Значит, Катя.

- На удивление редкое имя!

 Запахнув запах в ноябрь, не спешу в завтра. Вмятая тропа расширилась, оскудела окружающая прелесть и спрессованная высь цвета забродившего молока приблизилась к темени.
 Я нехотя ковылял в сторону пристанища, нет, не дома. Дом там, где хорошо. Вторю: дом, где хорошо. Разыгрываюсь, позволяя преходящей хромоте (обязательно на правую ногу) отсрочить явку к вновь непримечательному виду из окна, бдению напротив пяти молочных стульев у супротивной стены, занимательно слушающих сумбурные изречения в привычном сопровождении пародийного запаха жжённой травы.