Русская беда

День протекает по горячему асфальту. А по нему ходят люди. Оставляя свои холодные следы. И куски пыли, и грязи липнут на новые брюки. Купленные только вчера на зарплату "среднего класса". Из окон советских квартир смотрят висящие лампы покрытие все той же пылью. Протереть их не даёт ужасная лень приобретенная от усталости. Нарисованный, чей то рукой, пейзаж выглядит обыденной для этой страны. Недалёкий и не вызывающий приятные эмоции мрачный город, набитый протухающими трупами. Серые и мокрые тучи, содержащие в себе отчуждение, движутся медленно и протяжно, по воле холодного и снежного северного ветра. Унося их подальше от скуки и гоняя изучать новые ландшафты. С одним и тем же дизайном прошлого века. Но сцена остаётся с историческим мотивом. Куда бы ты не шёл глядя в это серое небо. По пятам за тобой крадётся твоя же единственная спутница — русская смерть. В облике тихой грусти переросшая в безысходную печаль с заранее известным финалом. Пешком, на своих двоих, бродя по тротуарам и пешеходным переходам, прогоняя одну улицу за другой. Словно являясь одним из всадников апокалипсиса. Принося только жалость и отвращение. Глядящими, зеркально пустыми, глазами отражающих ненависть к тебе — африканский король диктующий правило жить. И неумело, надрывной интонацией, петь невзрачную песенку посвященную тебе:
Вечная слава! Нашим скупым чиновникам. Вечная гибель! Нашему глупому народу. Вечный позор! На глазах большого мира. Вечный изгой! Наша родина — сила.